Quiso asombrar a su sombra.
Emprendió el camino no andado,
el de buscar la fusión perfecta,
de redimirse con ella,
entregándose desnudo
en un mar por dibujar.
Diseñó con calma un mapa
de estrategias de conquista.
Un arsenal que crecía
en su corazón de junco
a medida que eran invisibles
para aquel corazón de hielo.
Se desvelaba al hilo
de un pensamiento circular.
Se desbordaba en una imagen
de pieles fundidas y alientos compartidos,
mientras se quedaba en los huesos
con un cajón lleno de versos.
Los días iban pasando
y ella seguía imperturbable
a la lluvia de ese amor a sotavento.
Cuando hubo de rendirse
a la realidad,
desanduvo los anhelos,
precipitándose en un llanto denso.
Esa noche dispuso en la mesa
las más palabras bellas,
las metáforas más sutiles,
los sentimientos más sublimes,
entre jirones de trémulo carne.
La aurora acrecentó su desaliento.
En su dislate, enfebrecido,
con el pelo enmarañado
su mirada se perdió enajenada.
Sus versos eran
enamorados.
La obra nacida de la ilusión era excelsa.
El poeta moría de amor, y ella nunca lo supo.
Un buen relato en estos versos con ese final "poético".
ResponderEliminarUn abrazo y felicidades.
Es una historia, como dices. Me alegra que te gustara.
EliminarUn abrazo, Rafael
Quiere decir ¿qué la dama se conquistaba más con palabras que con acciones?
ResponderEliminarCreo que la dama se fija mucho en la palabra, pero ha de haber una cierta actitud por parte de quien quiere conquistarla.
EliminarUn abrazo
Esta hermosa poesía te invita a leerla varias veces! Tiene mucho sentimiento, aunque nunca se sepa.
ResponderEliminarUn abrazo :)
El desamor duele, y aquí lo llevo al extremo.
EliminarGracias, Cecy. Un abrazo
Muy propio de los poetas.
ResponderEliminarDe dislate en dislate hasta el dislate final.
Besos.
Así lo imaginé, Toro. El poeta, en parte, es un orate.
EliminarUn beso
Cuántos amores muertos sin haber llegado a ser puestos en evidencia.
ResponderEliminarUn abrazo.
Quizás esa mujer no estaba disponible, y era impermeable por completo al amor del poeta.
EliminarUn abrazo, y feliz día, Macondo
"Quiso asombrar a su sombra", me gusta esa línea, y al final el poeta sucumbe a ese sentir extremo que todo lo sublima.
ResponderEliminarUn beso dulce.
Sucumbe al desaliento, y queda colgado de un mundo inexistente.
EliminarMucha gracias. Un abrazo, Dulce
El desamor tras la velada factura del poema. Surreal o realidad, sólo importa que ha quedado como factura el poema. Un abrazo. Carlos
ResponderEliminarLa factura, en este caso, era imposible de saldar. Quise imaginarlo realmente loco de amor. Pena no se correspondido, claro.
EliminarUn abrazo, Carlos. Feliz viernes
Me encantó este relato poético! Excelente.
ResponderEliminarUn beso grande.
Mucha sgracias, Luna.
EliminarUn fuerte abrazo
No hay amor más angustioso que aquel que es ignorado. Gracias por siempre estar. Te dejo un abrazo
ResponderEliminarEl ignorado o el no correspondido. Un abrazo, Jova
EliminarLos poetas gustan de morir incluso, no solo de perderse, entre sus propios poemas. Al fin y al cabo un poema es también, o sobre todo, una contemplación de la vida.
ResponderEliminarPueden perderse en su propios versos. Aquí llevado al máximo.
EliminarMuchas gracias. Un abrazo
La locura bien puede ser una fórmula adecuada para la independencia. No siempre lo consigue. A veces es una jaula en que la mente nos tortura. Expresivos tus versos. Un abrazo
ResponderEliminarCierta locura sana me parece incluso necesaria, pero aquí ni siquiera llega a ser terapía para el tipo.
EliminarUn abrazo grande
Excelente poesia.
ResponderEliminarMuchas gracias. Un abrazo
Eliminarcuando estamos enamorados, incluso los que tenemos un estilo comunicativo más conciso y directo nos volvemos un poco poetas...
ResponderEliminarabrazos!
Seguramente, porque el amor es esa enfermedad mental transitoria. O duradera, claro.
EliminarUn abrazo, Chema
Una excelente historia poética que hay leerla varias veces. Felicidades por ello, Albada !!! Abrazos y feliz fin de semana.
ResponderEliminarUna historia de devastación en ese tipo. Muchas gracias por tu lectura.
EliminarUn abrazo
Un placer encontrar tu blog y disfrutar
ResponderEliminarde una estupenda historia poética
Me quedo un ratillo más
lindo domingo.
Me alegra que te gustara.
EliminarUn abrazo, y por un buen día
Los poetas y la entrega por amor...que lleva al desamor. Puro romanticismo que, como tal, deja al poeta triste y solitario. Buena historia. Abrazo
ResponderEliminarLa entrega total, el desvarío del enamorado es como una locura en toda regla. Pena que a veces sean amores correspondidos.
EliminarUn abrazo, y gracias.
Leído tu concierto dominical, me quedo con tu voz. ¿Por casualidad el la foto es Rodolfo Walsh? Te dejo un abrazo a ritmo de bullerengue.
ResponderEliminarGracias. La foto es de un cartel en Madrid de una actividad. Hace casi diez años, no sabría decirte, la verdad.
EliminarUn abrazo, amigo
Morir de amor... ufff, toda una metáfora en sí mismo... todo un proyecto de vida o una poesía quizás...
ResponderEliminarPaz
Isaac
Imaginé una enajenación total. El amor intenso lo es, cada vez lo tengo más claro.
EliminarMuchas gracias, Isacc. Un abrazo´
A esta enfermedad se le llama limerencia, esa obsesión por ser amado. Si, esa locura de la que hablas, esa atracción omnipresente.
ResponderEliminarHas descrito con la voz de poeta el sentimiento de amor exacerbado y no correspondido.
Bello en sí, MariPau :-9
Un beso y feliz tarde de domingo.
Es la devastación total cuando no se corresponde. Llevado aquí al límite. No conocía la palabra limerencia y veo que mi poema lo refleja al cien por cien. Gracias.
EliminarUn abrazo enorme
En clave de canto, ya nos había advertido Camilo Sesto que "vivir así es morir de amor". Muchos con el alma herida, se matan o matan. Paradójicamente, las personas altamente sensibles también son peligrosas.
ResponderEliminarVa un abrazo.
No quise entrar en temas de autólisis, no me vi con fuerzas, pero esos suicidios juveniles pueden ser por desamor. Y sí, son peligrosas porque absorben totalmente al ser amado.
EliminarUn abrazo, y gracias
"El poeta moría de amor y ella nunca lo supo".
ResponderEliminarCuántos amores non han llegado a prosperar por un@ no saberlo!
Muy bello y un poco triste a la par.
Encontrar el amor no es cosa fácil.
Opto por no creer en él.
Un abrazo, Maripau!
Alguien que no se entera, no puede adivinar por muchas pistas que haya. Es muy triste, pero quizás lo más operativo es no creer en el amor.
EliminarUn abrazo, Beatriz, y feliz día
Boa tarde Alba. Obrigado pelo carinho e felicitações pelo aniversário de 4 anos do Blogger viagenspelobrasilerio.blogspot.com
ResponderEliminargrato pela visita e comentário. Luiz Gomes.
Tu blog ya cumplió los cuatro años, y me alegré mucho.
EliminarUn abrazo, Luiz
Un poema muy bonito!
ResponderEliminarbss
Gracias. Un abrazo, y feliz día
EliminarQué belleza y qué final! Me encantó. ❤🎩👏🏼👏🏼
ResponderEliminarMuchas gracias. Los amores que matan nunca mueren, dice Sabina, pero los hay que matan por desamor, precisamente.
EliminarUn abrazo fuerte
Boa tarde de quinta-feira com muita paz e saúde minha querida amiga Alba.
ResponderEliminarIgualmente, Luiz, feliz viernes.
EliminarUn abrazo
ResponderEliminarEs una gozada volver a leerte, una preciosidad de poesía, como siempre que nos las regalas.
De nuevo en estos rinconcitos, los he echado de menos.
Un besote con un helado, por aquí, aún calor.
Gracias. Son poemas que en sí son historias. Me alegra que te gustara. Y sí, de vuelta a las rutinas, que no son malas.
EliminarUn abrazo, y disfruta del té helado. Feliz septiembre
ALBADA DOS
ResponderEliminarWooow !!, alta literatura la tuya, un placer recrear de nuevo mis ojos sobre la magia que tu pluma traza, mira lo que tu tejias en mi ausencia de estos lares, y lo que me estaba perdiendo.
Feliz de encontrarte amiga, mil gracias por tu visita a mi espacio.
Que lo pases rico.
LÚCAS
Gracias. Me alegra que te guste este tipo de poesía, Lucas.
EliminarUn abrazo, y feliz entrada de septiembre para ti.
Hay tantos versos que no llegan a su destino... por suerte no se pierden, aquí permanecen siempre.
ResponderEliminarBesos.
No llegan a su destino muchos. Pero aquí imaginé que sí llegaban, pero no se entendían, o eran indiferentes.
EliminarUn fuerte abrazo, Laura
El amor es una locura propiamente dicha y el sentimiento liberado es bello y puro, aunque no llegue a su destino, aunque muera en ese mismo instante. Es precioso, Albada.
ResponderEliminarMil besitos y muy feliz día 2 ♥
Es un sentimiento inmenso, y realmente enloquecedor. Tal vez sí llegara al destino, como dices.
EliminarUn abrazo, y muchas gracias
Boa tarde de sábado e bom final de semana minha querida amiga Alba.
ResponderEliminarGracias Luiz, feliz domingo.
EliminarUn abrazo
Bonitos versos, Albada. Y sin embargo, ahí quedó escrito... Quizá si llegó a donde tuvo que llegar... Precioso leerte.
ResponderEliminarFeliz fin de semana para ti. Abrazo! 🌞
Ese poema perfecto quedaría escrito, aunque nunca sabremos si ella lo reconoció como dedicado.
EliminarUn abrazo, y gracias por tu lectura. Feliz domingo
me pregunto si planificar con tanto esmero a veces sea bueno, pues tener un mapa ayuda pero otras veces no
ResponderEliminarEn la conquista de una persona, me temo que sobra la planificación, generalmente.
EliminarUn abrazo
Morir de amor o quizás renacer...
ResponderEliminarPaz
Isaac
Puede renacer, por qué no, ¿no?. Gracias por tu lectura.
EliminarUn abrazo, Isaac
Qué placer alimentarme nuevamente con tus versos, querida amiga...
ResponderEliminarEl amor y sus innumerables entresijos en esa danza del poeta que eleva al máximo sus latidos…
Una verdadera maravilla.
Un abrazo grande 💙
Muchas gracias, Ginebra. Me alegra que te gustara.
EliminarUn abrazo enorme, y feliz martes
Preciosos versos donde encierras ese amor que desea renacer en busca del mas puro sentimiento.
ResponderEliminarUn gusto venir y leerte Mari Pau
Un abrazo
Puri
Buscando la exaltación de su sentir, en su delirio, acabó muy consumido, demasiado. Pero así quise imaginarle.
EliminarUn abrazo fuerte, y gracias.
Su sombra quedaría muy gratamente asombrada :) aunque se fuera con el poeta quién sabe a qué mundo...
ResponderEliminarHas fundido tu talento narrativo al poético y te ha quedado estupendo.
Un besote :)
Muchas gracias. Es una fusión, sin duda. Y sí, me imagino que ese arranque de asombrar a la sombra, juego de palabras, se convirtió en su locura :-)
EliminarUn abrazo, Volarela
Y ella nunca lo supo. La timidez del poeta y su miedo al rechazo eran tales que no tuvo el coraje de expresarle a ella claro, fuerte y rotundo cuanto la amaba, ¡cuánta ansiedad y obsesiones de causarían esos sentimientos!: ¡Todo lo opuesto al Alois de la historia que publiqué en mi blog!. en la que como bien dices, el amor real se impone ( mil gracias por tu comentario) Besotes
ResponderEliminarEsa timidez o inseguridad llevadas al límites puedena hacer estragos. Sí en tu historia triunafba el amor, y aquí la desesperación :-). Gracias por tu lectura
EliminarUn fuerte abrazo, y feliz día
Ou me mata esse amor ou me faz mais forte.
ResponderEliminarUm beijo, poeta. Parabéns, muito lindo.
Un amor tan fuerte crea o destruye.
EliminarGracias. Un abrazo, Silvio
Amores callados, sufridos es silencio, amores que nunca florecen, pero que anidan por siempre en el corazón... tal cual tus hermosos versos.
ResponderEliminarUn abrazo.
Los hay así, callados y sufridos. Jamás correspondidos, y que matan por dentro.
EliminarMuchas gracias. Un fuerte abrazo
Boa tarde de sexta-feira e bom final de semana minha querida amiga Alba.
ResponderEliminarUn feliz fin de semana te deseo, Luiz. Un abrazo
EliminarUn poema relato estupendo. A veces hay que pasar a la acción para conquistar a alguien. Las palabras solas no sirven.
ResponderEliminarUn poema para pensar...
Los indecisos a la hora de mostrar su amor, pueden acabar locos, literalmente.
EliminarMe alegra que te gustara. Un abrazo fuerte