Día 8. y " Poesía"

Madrid estos días, imagen de kienyke

 Una reflexión que me ha hecho pensar. De Carlos BAREA. 

Resulta que ahora, dicen los titulares, hemos descubierto, gracias al coronavirus, que el ser humano solo puede sobrevivir gracias a la ayuda colectiva. Pero yo me pregunto, ¿lo descubrimos con la pandemia del sida en los años 80 y 90? no, porque eso era cosa de maricones, de putas y drogadictos. ¿Aprendimos algo con la epidemia de Ébola en 2016? Qué va, eso era para negros y para los que se metían en países que no debían. ..No nos engañemos, hemos descubierto la colectividad sólo porque esta enfermedad ha golpeado de lleno a los europeos -todo eran risas cuando causaba estragos en China, ¿verdad?-, ... De pronto, nos hemos visto amenazados y, de forma automática, se han puesto en marcha todos los mecanismos para salvaguardarnos... y esto no es solidaridad colectiva. Es miedo, nos mantenemos unidos porque estamos "cagados". Porque con esto no sólo pueden morir negros, maricones, inmigrantes o pobres. Y porque, en realidad, nunca pensábamos que esto nos tocaría a nosotros, punta de la pirámide del privilegio. .. Lo único que me gustaría es que esta crisis nos sirva para hacernos reflexionar, y no sólo para montar festivales musicales en los balcones, tan necesarios para no darnos tiempo a pensar. Si esto puede servir para algo, que sea para que, cuando salgamos de esta, dejemos de hacer burda ostentación de nuestros privilegios occidentales y miremos un poquito más hacia los márgenes.

Poesía La poesía es algo que anda por las calles, que se mueve, que pasa a nuestro  lado. Todas las cosas tienen su misterio, y la poesía es el misterio que tienen todas las cosas. Federico G. Lorca

Imagen de Internet

Un forastero, sin vocación de menestral y con una desorientada vocación de  poeta, entró por la ventana de mi mirada.   Ese aliento a menta y albahaca acabó por devolver las baldosas a los suelos, las lombrices a la tierra empapada  y la fragancia a vida a los ramos de flores silvestres que siempre presidieron mi escritorio. Los cajones del mueble, erosionado por traslados y arañazos,  se llenaron de nuevos versos y nuevos retos, las lecturas se confundieron con la realidad de lo soñado, los suspiros volvieron a convocar a las musas, y mis ojos percibían, de día en día, un nuevo brillo oxidado en el espejo.

A seguir el confinamiento, son el humor que podamos, con al esperanza puesta en que esta crisis pasará.