Anacronía, analepsis en jueves

 

Siguiendo la iniciativa de Mag, la trastienda del pecado, mi aportación es la siguiente

Con sus cuarenta y tantos años bien llevados, su hija ya viviendo sola, y con un trabajo estable, y en una familia convencional, nada le había preparado para llegar a la UCI como llegó. Sin aire, boqueando como un pez en una pescadería. Cuando despertó supo que la vida continuaba. Se sorprendió cuando una auxiliar le preguntó qué fue de Joan, el nombre tatuado, aunque entendía la razón de su curiosidad.  En ese momento recordó con precisión de cirujano una tarde lejana. Con aquellas sábanas arrebujadas en una cama como ring de boxeo, y a ella misma, volando en pequeñas muertes, casi levitando con el rubor en sus mejillas, y ese pecho de Joan, abierto de amaneceres para conquistar. Rememoró el instante en que decidieron ir al tatuador, y cómo, cogidos de la mano, entraron en la tienda. Era una estupidez poner un nombre, lo supo siempre, pero fue ella quien insistió, con aquella ebullición pasional aún por sus venas.

Joan, aquel primer amor de juventud volvió, enconado, a su mente. Lo que durante más de veinte años había esquivado, recordar, aparecía por arte de magia, mientras unas lágrimas resbalaban lentas por sus mejillas. La baja espalda había sido el lugar elegido para tatuarse el nombre de quien, pocos meses después, fallecería en un accidente de moto. El marido consoló el llanto de Laura, atribuyéndolo a la emoción de haber sobrevivido al Covid, intubada y boca abajo.

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