Metáforas en jueves

 

Siguiendo la propuesta de Dorotea sobre metáforas, mi participación es este texto.

Ha llegado el otoño. Las nieves del tiempo han calado en su corazón, y hasta en sus piernas. Cuando llega al bosquecillo, con su alfombra de hojas y de recuerdos medio confusos, las ventanas del alma se le llenan de nombres de quienes ya partieron. Las suyas, recordando, no son lágrimas de cocodrilo. Son lágrimas amargas, densas, sobrecogiendo la mirada hacia dentro.

Cuando regresa a casa, mi trabajo en un calvario, porque me cuesta cada día más recomponer su ánimo, intentar que sonría o conseguir que coma algo. Hasta es costoso que se avenga a estirarse un rato para hacer una cabezada, siempre corta, ante la tele mientras yo arreglo la cocina. Mi padre tiene un dolor de ausencia más grande cada vez que octubre llega a su fin. Hoy me ha preguntado cuándo iremos al cementerio.

Yo estoy entre la espalda y la pared. Por un lado, pienso que le irá mal encararse de nuevo a la foto de mi madre en la foto de su tumba, pero, por otro lado, no llevarle, implica el riesgo de que crea que no quiero ir.

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