Un hombre lobo

Se hizo de noche. La luna grande, blanca y silenciosa iluminó el valle. Le empezó a brotar el pelo, hirsuto sobre el cuello, que notaba de segundo en segundo como una inflación tirante en su piel. Las uñas le crecieron hasta parecer navajas, y las mandíbulas crujieron al expandirse como huesos en mortero. Mientras aullaba de dolor, que no deseo de matar, todo su cuerpo se transformó, monstruosamente. Corrió al bosque hasta un claro. Quería unirse a sus hermanos. Deseaba jugar con ellos bajo la luna, retomar su vida lobuna,  recuperar a sus hermanos de leche, dejando atrás esa parodia, ese disfraz de hombre con chaqueta y corbata que por veintisiete días le ataba a una vida de felicidad impostada, maniatado a una oficina con luz artificial.

Su familia le había repudiado, desde aquella noche, cuando ante la luna llena de Octubre, por primera vez, y con dolores inaguantables, se encogiese   y se transformara en uno de esos animales que solían llevar escopetas atronadoras, causando la muerte a su paso. Parecían no reconocer su aullido, y se limitaban a observar, desde la lejanía, a ese hombre extraño con hocico de lobo, que como un loco, con cada luna llena, lloraba desconsolado bajo los rayos blanquecinos que iluminaban el claro de ese bosque.