Un boda atípica, en jueves

 

Siguiendo la iniciativa Molí del Caneyer, sobre Bodas atípicas, mi aportación es la siguiente.

Los que sabíamos de su amor, pasional donde los haya, ya imaginábamos que su boda sería diferente, extremada, con garra. Y vaya si así fue.

Pablo apareció en aquella ermita perdida en Collserola con demasiada antelación, y yo, su amigo Sebastián, había estado rellenando una petaca, en parte por serenarle, y en parte porque temía que la novia no apareciera y también que apareciera, porque me abducía su cuerpo. Los nervios por los invitados perdidos por caminos de tierra también influyeron, estoy seguro. No existía el GPS, ni los wasaps, ni más teléfonos móviles que unos que eran como maletas pequeñas, que apenas se usaban. Fue un milagro que acabaran llegando todos los invitados, una treintena, con cuentagotas, eso sí. El oficiante, muy campechano, aceptó que allí nadie fuera creyente, y que la pareja ya tuvieran un hijo. Cuando apareció Inés, con minifalda de un rojo pasión, con escote imperio, y unos guantes negros largos de seda, a juego con pequeños detalles, todos nos quedamos asombrados. Lo había avisado, pero nadie la había creído. Allí estaba ella, del brazo de su padre, entrando a la ermita, que olía a flores hasta el hartazgo. Ese olor dulzón invadiendo el interior católico, fue como la antesala de lo que pasó, visto desde el presente.

La nena parecía una muñequita, de un blanco inmaculado, portando las arras y los anillos, una monada. El matrimonio eclesiástico finalizó y nos teníamos que reunir en un restaurante de la misma zona. Yo me perdí dos veces, así que alguna cosilla se me pasó por alto. Cuando llegué, Inés había desaparecido. Pablo estaba borracho, del brazo de su madre, llorando ambos. Dijeron que el fotógrafo no conseguía que sonrieran en ninguna foto, y que el vestido estaba sudado, y que parece que ella pidió cambiarse para seguir la sesión de fotos, y que ya no apareció. 

No supimos de ella, al menos yo, en veinte años. Según dijeron, se fugó la misma tarde con uno de los músicos que tenía que tocar en su boda, y habían vivido al sur de Francia. Ahora, con veinte quilos más y dos décadas encima de sobra, de la pasión que transpiraba esa mujer, no encuentro ni una pizca, pero no dejo de recordar las noches de plenilunio ante, y en, su cráter de fuego, rendida a su pasión descontrolada. He tomado un café con ella, y sin querer me he mirado en sus ojos, que siguen llamando a la locura, como antaño, aunque por una vez, no la seguiré. No por falta de ganas, sino por falta de valor.

Palabras: 417, pelín largo. 

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