Mentiras para un jueves

 

Siguiendola la iniciativa de Mag, en su Trastienda del pecado, mi aportación es la que sigue

Virtudes había ideado un plan de comunicación con Quique. El más primitivo y analógico. Tendía su colada en el tendedero de su fachada, como el resto de vecinos. Él acababa el trabajo a las cinco, y para llegar a su casa había de pasar por delante del bloque de pisos de ella. Veía su ropa tendida y leía lo que ella decía: Camiseta, tejano y bragas quería decir que podía visitarla.

La relación empezó de la manera más tonta, como suelen suceder estas cosas. Ella vendía su coche, y él buscaba un chollo con ruedas. Al contactar se percataron de que vivían cerca, lo que favoreció que se vieran más de una vez. Al tercer encuentro les sorprendió un chaparrón, y por la cercanía a la casa de él, y esas miradas de días previos, subieron. Un aroma a café recién hecho, y el cuerpo mojado de ella dibujando sus formas esculturales pusieron el ambiente. También influyó ese pelo de Quique, indisciplinado, que le daba un aire bohemio y soñador. Pasó lo que podía pasar. Ni ella dijo estar casada con un policía municipal, ni él reveló que, a semanas alternas, se hacía cargo de una niña en edad escolar. Más tarde sí se comentaron   las verdades entre ellos, pero no al marido ni a la hija.

La hermana de Virtudes llegó de visita, con su vehemencia y continuo ajetreo. Con su risa de primavera y su desenfado perpetuo. Lavó unas cosillas en el lavabo y tendió la ropa. Quique leyó bien el mensaje, así que se plantó ante la puerta con su sonrisa de domingo. Cristóbal, el policía, le abrió la puerta. Quique improvisó una mentira como excusa, pero tan mal trabada, que fueron precisas muchas explicaciones y carantoñas por parte de Virtudes para convencerle de que nada ocurría entre el tipo de rizos negros y ella.

Nunca entendí esa la mentira, aunque les perdí la pista. Puede que la historia se haya acabado, o quién sabe, igual ella pidió le divorcio y recibe clases de hacer de madre impostada.