Mujer de blanco III

Han pasado unas semanas, y Lola saluda al nuevo día, intentando vencer a los destinos borrosos de los sueños, y a los cebos lanzados por el pesado silencio del tiempo sin noticias. Despierta y despedaza, a zarpazos, la bruma, con las fuerzas recopiladas en ese sueño alborozado que aún no se ha borrado de su mente. Si no recuerda mal, debían encontrarse hoy. Se maquilla con esmero, confirma que el tobillo se ha curado y se calza unos zapatos de escandaloso tacón. Poco antes de abrir la puerta oye la lluvia en los cristales. Luis ha tomado el tren correcto para llegar puntual a la cita del sueño con guisantes y la mujer de arroz con leche.

Con botas katiuskas blancas y brillantes, en la entrada del Metro, Lola ríe, baila y salta a pesar de la tormenta.  Cuando cree entrever, con gabardina de cuello levantado, a ese comentarista de lecturas, su risa esboza un sinfín de colorido, como un arco iris de otoño, como un ramillete de gotas de rocío.

Se abrazan en la lluvia.

-Qué belleza ver tu sonrisa amplia, serena y firme. Qué alegría sentir en mi piel tu risa como canto acompasado, y lleno de intenciones- dice Luis, aún incrédulo ante tamaña suerte de haber recordado, con precisión de cirujano, el sueño de hace tantos días.

Comparten las miradas en esa mañana fría y grisácea, se arrastran a mirar donde el otro mira, a ese lugar difuso donde confluyen los rayos perdidos del caleidoscopio que compran en un quiosco del trasbordo. La risa de ambos se abre fresca, entre los titulares grises como el plomo, de la prensa cotidiana. Se abre sonora como el eco de aquellas palabras que gritaron, ante unos guisantes saltarines, un mediodía gris,  como éste, y que aún hoy resuena por los rincones recónditos del edén construido. Ese fabricado contra la corriente y la marea, apoyándose tan solo en  las notas de un violín de un virtuoso del Metro.

Prosiguen la aventura hacía el descubrimiento de lo que no tiene límites, ni los ha tenido jamás, desde que se vieron por vez primera.  Quieren ir hacia el desdibujado final del firmamento, hacia el punto exacto en el que se difumina la frontera que divide los sueños y la realidad, porque así y sólo así, podrán deambular por los mundos oníricos que se abrieron ante sus ojos, aquella tarde de Noviembre en Barcelona, en el piso de Lola.

Se miran, nuevamente. Abducidos por la lluvia, resulta grato y conveniente que Lola lleve un paraguas verde y grande, y que sus ojos de miel le invitaran, otra vez,  a salir de su brazo bajo esa lluvia fiera y otoñal. Quieren recorrer los caminos empedrados de estrellas ya extinguidas. Lola, sin cojera alguna, se deja embriagar por el olor de las palabras y el sabor de la sonrisa de Luis. Caminan por callejas semidesiertas, atrapando el tiempo, olvidando prisas y pausas, liberándose de los agobios, ella, y de las cuitas, él. El barrio Gótico les da la bienvenida,  con una lluvia más calmada.

La lluvia les trae cosquillas en los hombros, y hasta el paladar les regala un regusto dulce, salado, desacompasado y terso de aquel primer beso aventurado y furtivo. El de ahora, que casi lanzan al viento, mientras por las estrechas aceras, la gente les mira con envidia pero con mohín altivo, les trae la certeza de una buena sintonía. 

Van al piso de Lola, donde entran al laberinto que ya conocen, y del que saben que podrán salir. Enredada en la coherencia de su hombro, y en la miel de su mirada, ella sabe que podrá seguir cantando bajo la lluvia, mientras admira, hipnotizada, el modo en que surca Luis los aguaceros y las brumas, y desea confirmar cómo cada día,  a partir de ese momento, desafiarán, juntos, a las trampas del destino y a las tormentas por llegar.

Fin. Lamento que pareciera un texto por entregas, pero esta microhistoria de Lola y Luis se ha ido gestando a petición de ellos, a golpes de necesidad por ser publicada,  a pesar de ser pura ficción.