Baile 2018

La generosidad de Dulce es un acicate para hacer balance, y que me perdone, porque no era la idea de esta bloguera amiga. Entiendo que se limitaba a jugar a un baile de máscaras onírico. 

Tras la máscara de desidia de Eva, se escondía un corazón en llamas, un latido en carne viva, una implosión de sístoles baldíos. Ahora, ante unas uvas que había pelado y extraído las semillas, la mujer en pijama miraba la tele, a la espera de unas campanadas que se llevasen el aire fétido de las noches sin luna, de los besos sin destinatario, de la ilusiones transformadas en espejismos.

Tomó lápiz y papel, y como en la escuela, dibujó una línea divisoria en medio del folio. En una columna pretendía hacer la lista del haber, y en la otra la lista del deber. Es la base de la contabilidad. 

Había sido un buen año. Por fin era la jefa del departamento, se había quitado de encima a ese marido pusilánime y tímido, había cambiado su coche de cuatro puertas por un nuevo Peugeot, descapotable, y había hecho el viaje de su vida, el safari fotográfico a Kenia. Siendo justa se atribuyó, en el haber, su ascenso, a pesar de que su compañera Lola merecía más que ella el reconocimiento. Abajo escribió la ruptura con Luis, aunque sabía que bajo esa tibieza  de carácter latía un amor sin cortapisas. Un línea más tarde anotó la adquisición del coche, no obstante en todo el verano lo disfrutó una vez tan solo. Por último, dejó constancia de sus recuerdos del viaje, en solitario, y que no tuvo con quien compartir.

Viendo vacía la columna de la derecha, le dio por entender que para el siguiente año, era mejor desearse un cambio de actitudes. Por mi parte desear que todos los amigos blogueros tengan un balance positivo de  año, si es que lo hacen. Anhelo que ese nuevo calendario que se estrenará muy pronto, de refilón, y seguramente con uvas, llegue cargado de buenos ratos, largos besos, buenos amigos, certeras decisiones y sobre todo, sonrisas sinceras y personas amadas. Feliz 2019

Me editan al fin, dijo el optimista

Tomado de Internet

No sé qué me pasa. Sigo atado a esta soledad, como un náufrago a su balsa deshecha. Navego en un mar de recuerdos mal avenidos. Las olas se hunden, y ya no sostienen mi peso con tanta mochila de amargura, y así, cada marea, me duele más que la anterior. Es curioso, porque los que me conocen, siguen pensando que soy un optimista, pero no un ganador. Soy perdedor reincidente, vamos a decir.  Los perdedores, en teoría, tenemos la llama del que luchó y arriesgó, del que abrió las alas para intentar volar.

De los cobardes nada se ha escrito, dice el dicho. De los "perdedores" bastante poco. Sólo a veces la historia consigue contar su historia, y le juzga . Y le redime. Y le recompensa. Y le alaba incluso. Y mantiene en pie. Yo sigo en pie ahora, entre nubes de plomo, roto a jirones,  pero pronto resurgiré entre las cenizas y el lodo. Al menos, eso quiero creer. Eso me repito cada vez que la espiral del miedo me azuza y corrompe el halo limpio de mi propia inspiración y mis sentidos.

Esta vez veré publicada mi última novela, donde he colado algunos poemas. Forjados, rehechos, revividos y reescritos entre el ayer y el hoy. Quizá es mi optimismo quien me dicta al oído, pero para la próxima edición del Premio Planeta , que esta vez sí ganaré, ya me he comprado una chaqueta de seda negra, con un clavel carmesí en la solapa, para la noche de la entrega de premios del año que viene.

Viernes en sintonía V

Siguiendo una propuesta de Ester. Viernes en sintonía hasta Enero

Mi propuesta para  el 28 Diciembre 2018

kilómetro cero

uvas por fin de año

Madrid insomne

Nota. La imagen es de Noviembre de 2017, en la Puerta del Sol. Historia de esta plaza emblemática

Esta segunda es de hace unos días. tradición de las uvas por nochevieja

Cartas sobre la mesa

De Internet. Libro de Ignacio Munilla. 

Creo que ha llegado el momento de poner  las cartas sobre la mesa. Propongo que nos despojemos de todas las máscaras, y desactivemos las trampas. Y después, si nos quedan fuerzas, y ganas, afrontemos que la realidad no se parece en nada a esos sueños que trazamos, y que se escaparon entre nuestros dedos, con el fluir denso y atropellado de la arenilla de un reloj roto y destripado .

Pongamos las cosas como son.  Lo planeado  coincide, sólo a veces, con lo que la vida te va trayendo (y te lo trae descafeinado). Pero la gracia es que al final uno acaba estando más o menos de acuerdo con el azar despechado que nos salpica, con sus dobles tirabuzones y sus mortales sin red. No nos engañemos, Laura. Nosotros ya no nos parecemos a aquellos que imaginamos poder llegar ser. Y tal vez, ni falta que hizo. 

Y ya pasó el día de navidad :-). Que todos, sin máscaras, hayamos gozado del  incondicional amor de la familia, y no faltase la magia navideña de los abrazos verdaderos, sin fecha de caducidad, en las comidas o cenas de estos días.  En Catalunya, por cierto hoy es día festivo, San Esteban, y lo tradicional es comer canelones, por supuesto confeccionados con los restos de comida de las previas comilonas :-)

Navidad, nuevamente

Imagen de Neogénesis, Mónica

Quiero desear buenas fiestas, en primer lugar,  a los colectivos desfavorecidos. A esos hombres y mujeres a quienes  la crisis ha dejado en la cuneta de los sueños, como títeres rotos. Y de manera especial a los que se enfrentan a la vida y sus requiebros con la decisión de ser felices, a pesar de que el listón les parezca cada día más alto.

Para mis amigos virtuales, esos blogueros que me acompañan, sobre todo cuando resbalo, mis mejores deseos de que no pierdan la alegría de las ilusiones urdidas a golpe de tinta, dejando que sus textos y su versos cobren vida y echen a volar.

De Neogénesis, Mónica, cuya generosidad ha permitido estas imágenes

Para esta segunda familia de la blogosfera, con mis abrazos más sinceros, Feliz Navidad

Viernes en sintonía IV

Siguiendo una propuesta de Ester, viernes hasta Enero

Mi aportación para el día 21 Diciembre 2018

Barcazas vivas

bicis sobre canales

calles de agua

Nota. La foto está tomada en Septiembre de 2017, sobre las diez de la mañana, en uno de los canales de Amsterdam
Para saber un poquito sobre los canales

El nacimiento para un Jueves

Me uno a una iniciativa juevera de la trastienda del pecado referida al nacimiento de Jesús.

Día 1. Me siento extraña. Nadie me ha tocado, ni siquiera mi fiel amante y marido, José, y sin embargo he soñado que estoy embarazada. No sé cómo se lo tomará, ni sé cómo decírselo

Día 2. Mi madre adivina mi estado. Sabe que soy una mujer de ley, honrada y virginal. He charlado con José. Le he dicho: Mira José, un ángel se me apareció y me dijo, textualmente “El Espíritu Santo vendrá sobre ti. Por eso, el santo Niño que nacerá de ti será llamado Hijo de Dios”. Yo no salía de mi asombro, hasta que añadió: “Nada es imposible para Dios”.

Día 3. José y yo, como pareja tenemos que ir a censarnos, ya que pertenecemos a la casa del rey David, y las leyes indican que el empadronamiento del nuevo ser (el registro civil de hoy) debe hacerse en Belén, según el decreto de la ley romana. José, como buen ciudadano, ha decidido que emprenderemos el viaje, 115 kilómetros. Me negaría, porque no me apetece ponerme en viaje, pero con lo bien que se ha tomado la noticia del embarazo, cualquiera le lleva la contra. A viajar toca. 

Día 230. Estoy harta. Los pies me duelen una barbaridad y el peso de mi abdomen me está matando. El burro que monto es incómodo y huele mal. José, caballeroso, va caminando, y este desierto no es para pies de carpintero, así que está cansado también.  

Día 235. No hay hospedaje en Nazaret. Pues no sé cómo vamos a pasar esta noche fría. Me parece que tendremos que dormir en cualquier establo.

Día 1 del nuevo estado para María. El bebé ha nacido sano. Escucho canciones de pastores que se acercan. No sé si estaré alucinando,  el parto ha sido largo y estoy tan agotada que no sé si hasta veo un cometa en el cielo. Capaz que algún noble o rey lo siga hasta llegar a este establo y acaben inventando una religión, con este embarazo tan extraño. Qué tonterías digo. Será la subida de la leche, que me está poniendo enferma, y deliro. O tal vez el poco de vino que me dio José para atenuar los dolores de parto.

José intentó acompañar lo mejor que supo a  una mujer especial, que daba luz a un niño, que no era suyo, pero al que llamaría hijo, para siempre

Silencio en la maleza

Imagen de National Geographic. De Google

En la maleza se les podía ver, alejados del suelo, al acecho ambos. Sobraba la pátina embaucadora de las palabras susurradas al oído, para ocultar latentes sorderas al alma del otro. Les colmaba la música del silencio, al compás del suave y mudo roce cotidiano del camino entre las hojas.

Ella se cimbreaba, sensualmente, mecida por la brisa del atardecer. Atraído por tal belleza, uno de ellos la corteja,  sin reservas, imbuido de un deseo innato. Pero, ¡ay!, no es el único seducido. Ha de disputarse el lugar con otros enamorados. Tras un mortal combate por la bella, el vencedor la posee. Ella, en un apasionado climax, devora con fruición a su valiente amante. El silencio y la quietud del bosque no se habían alterado.

Sombras chinescas 2

De Google

Miro el espectáculo que las sombras me deparan en la pared de esta habitación de hotel.  El mismo de nuestra luna de miel. Intento descifrar sus mensajes ocultos, el secreto escondido tras esas formas  caprichosas. A tu lado aprendí a descifrar los códigos de su danza infinita, pero hoy no acierto a darles significado. Son sombras que relatan un encuentro entre dos amantes, tal vez nosotros, y que ya no recuerdo. Quiero aferrarme a la emoción de aquel instante para poder revivir tu pelo negro y tus ojos suplicantes, tu cuerpo anclado al mío y tus dedos temblorosos descubriendo nuevos caminos por mi anatomía. 

Hace ya tanto tiempo, que las sombras del presente apenas son capaces de reproducir un leve esbozo de unión. Tal vez por eso, las sombras pierden definición en sus contornos. Cuando de verdad me aprieto contra tu pecho y tú acaricias mi pelo, corto desde hace tanto, ellas insisten en dibujar mi melena de antaño, en aquellas noches de plenilunio. Juegan a desfigurarnos, quizá por enfrentarnos al pasado. 

A veces pienso que las figuras que veo entre sombras no somos nosotros, sino otros huéspedes que habitaron estas sábanas revueltas, en otro lugar y en otro tiempo, y que  quedaron impresas en los recuerdos de este cuarto anónimo.  Que tal vez se llenó de sombras chinescas de cuerpos que no son los nuestros. Que las paredes están reflejando amores sin pecado ni relojes, amores desde dentro del centro de sí mismos y que no cabían en sus maletas,  y ahora, nosotros, en este cuarto, aún hallamos las sombras de sus desvaríos.

Me da por pensar en todas las sombras que se habrán perdido en un limbo imaginario y triste, lanzando mensajes sin destinatario, desde su bidimensionalidad emparedada, y en todos los incautos que se habrán quedado embelesados con las sombras de unos cuerpos amantes, al extremo de impregnar las paredes con su encendido amor. 

Me alegra saber que, en parte, nosotros, sí somos los mismos. Las sombras no cumplen años y nosotros sí, pero tú y yo sabemos que sí somos los mismos que un día de verdad nos amamos, ante las cortinas de este hotel y las de nuestra casa, que me empeño en conservar, para que nuestras sombras, revueltas, puedan dar un bocado al tiempo, y nos sumerjan en las danzas infinitas de nuestro amor de eterna fantasía.

Viernes en sintonía III

Siguiendo una iniciativa de Ester, viernes en sintonóia hasta Enero

Mi aportación para 14 Diciembre 2019

Magia y embrujo

rosa y guitarra vivas

bruma en Granada 

Ciego en Granada, para Borges

Nota. La imagen es desde la parte superior del Sacromonte, en Diciembre 2016, sobre las once de la mañana, cuando un joven tocaba la guitarra y pocos turistas deambulaban buscando la mezquita que hay en la cima.

Encadenado con Alfred 5

Imagen de internet

P. Ella cumplía los sesenta, con su fular de lunares y sus escote de vértigo, sus patas de gallo y su sonrisa voraz. Pep seguía enamorado como el día de sus quince abriles, cuando se atrevió a decir ·" me gustas" por primera vez, bajo un rubor de mejillas incontrolado

A. Le temblaban las rodillas, cuando se atrevió a decirlo, al salir de clase, en un intento desesperado de que nadie se le adelantara. Por algo era la más bonita, para sus ojos, aunque fuera de una clase superior y pocas esperanzas tenía de ser aceptado en su arriesgada petición.

P. De chavalillo de quince tiernos años, cuando los pantalones cortos le producían una sensación que contradecía las sensaciones bajo su ombligo. Pero se animó, con miedo, y con vergüenza al mismo nivel. Y ella dijo "pues bien".

A. Como era alto y garboso, no tenía miedo al ridículo. Se veía muy capaz de conquistar el corazón de aquella belleza, que le tenía arrebatado el ánimo y alguna cosa más. Lo de las mariposas se lo dijeron más tarde, cuando habiendo dado el paso , recibió un "tú también me gustas",

P. Que fue dos recreos más tarde y cuatro bolsas de pipas Churruca, dos deberes por hacer, tres padrenuetros mal rezados y dos chutes de pelota de fútbol más tarde. Pero valió la pena porque ese "Tú también me gustas", abrió un cielo cuya llave no sabía que tenía

A. A partir de ese momento, todo fue ir y venir por el patio, casa escuela, escuela casa, cogidos de la mano, evitando coincidir con los compis, que se reían muy a gusto, haciéndoles burletas. Pero ellos, instalados en una nube, abstraídos del mundo, seguían cogidos de la mano.

P. En una huída de la infancia, en un centrarse en sus reacciones, en un vivir sinvivir de carreras alocadas, y un peinarse luego para parecer mayor. Ella en un querer, sin querer parecer deseosa, y él controlando las hormonas y sus sueños, sudoroso, como brevas con flan Chino Mandarín

A. Dejados los pantalones cortos en una infancia abandonada, su aspecto intentaba parecerse a un galán maduro, fiel protector de su dama, a la cual reía todas sus gracias. De ella le embelesaba todo, gestos, risas, mohines y poses.

P. Y ella se crecía con los jaleos de su amante, no carnal, pues creía ser fea, con poco pecho, mucha nariz, pies grandes, y poco talento para las mates, para la religión, y para todo lo que Don Pancracio, el Director del instituto y profe de cuatro materias, apreciaba. Estrenó carmín.

A. De las inseguridades femeninas, el pobre no se percataba y seguía ahí, manteniendo la compostura en todo momento, sin ojos para nada, que no fuera ella. Hasta se apuntó a monaguillo para poder verla en misa de doce, comulgando con fruición, mientras le sonreía con sus labios rojos.

P. Que ya era echarle valor, porque en su casa eran ateos y le llevaban a ese instituto porque el colegio público les quedaba lejos de su nueva casa. Pero hacer de monaguillo a esa edad era como raro. Perdona Alfred. Claqueta. Queda raro

A. Los chicos de secundaria, podían ayudar en la parroquia de Don Genaro, tras su aprobación para el puesto. La verdad es que siempre había candidatos voluntarios, ya fuera por el vino, por escaquearse de alguna clase. o por poder ver a las chicas.

P. Quienes iban los domingos. Marta sin ningún interés, por complacer a su madre, devota de santa Úrsula por favores conseguidos, decía la madre, así que la acompañaba a misa, mientras el padre hacía el vermut en la tasca de la plaza Mayor de Gracia.

A. Con los años, los usos y costumbres, fueron cambiando. Las mujeres no fueron mal vistas en la taberna y los hombres se confesaban en la iglesia. De don Genaro sólo se supo que lo llevaron con las hermanitas, en un retiro ganado tras muchos años de fiel servicio al obispado.

P. Y de Don Pancracio se supo que le atropelló un autobús en Madrid, pero Marta y Pep siguieron una relación que desembocó en boda, y hoy, que ella hace sesenta primaveras sabe que acertó cuando con aquél "Tú también me gustas", que salió de sus labios, cerraron el acuerdo de  amarse.

A. Tras unos largos años de descubrimientos mutuos, la vida en común se les convirtió en algo plácido y grato, menos en la pelea diaria de lidiar con esos locos bajitos que ni cien Pancracios, si los hubiere, podría domesticar. Así que comieron muchas perdices y fueron felices.

P. Felicita a esa amiga. Un beso y bona nit.

De Google

Encadenado de febrero 2015    Duetto más cañero

En los sueños

Imagen de Google

A pesar que quiero asentarme sobre el suelo firme, e intento no frecuentar el vacío, aunque  me empeño en no ceder a la dulce tentación de volar, he vuelto a caer en la trampa que cada noche me tiende ese extraño sueño. Ese en el que aunque abro los brazos no te alcanzo, ese donde a pesar de que brinco alto, no salto lo suficiente para estar a tu altura, ese sueño insidioso en el que aunque grito no me oyes. Sudando, abro los brazos, grito  semidormido, y, por más que lo intento, no soy capaz de lograr el equilibrio perfecto entre locura y serenidad, ese que me daría alguna oportunidad de encontrarte, aquí o en los sueños.

Todo me inspira y empuja, ya en la calle, a buscarte en cada torso de tu altura, en cada pelo de tu estilo, en cada modo de andar a tu manera. A buscar a esa mujer que no quiero dar por perdida,  para no sentirme abocado a vagar por la realidad. En ella, hace ya demasiado tiempo que no tenía que soñar contigo, porque estabas a mi lado y juntos éramos el mejor equipo posible, porque a pesar de tener gustos diferentes e incluso aunque nos habíamos distanciado a veces, éramos un mundo, éramos sólo  tú y yo. Ahora vives en mis sueños, para acompañar mi realidad de soledades, de añoranzas, de vacíos. Tu nombre en ellos es como una campana de un pueblo abandonado, y que ya no resuena en los ecos de mi alma.

Alguna vez, en duermevela, me pregunto si exististe, y en esos momentos me atacan, con saña, las dudas más íntimas. Aunque te inventase, necesito volver a sentirte conmigo. Vuelve, mujer de luna, vuelve y abre, nuevamente,  la puerta de mi locura.

Viernes en sintonía II

Siguiendo unan iniciativa de Ester, viernes en sintonía hasta Enero

Mi aportación para día 7 de Diciembre. Estaré fuera, pero intentaré estar al pendiente

La luz renace

góndolas y canales

palpitan vivos

Nota. Las imágenes son de Febrero 2017, un frío del demonio, y la multitud ávida de captar bellas fotos. Curiosamente, a pesar de tanto turismo,  es una ciudad cuya iluminación nocturna es pobre hasta decir basta. La luz  ilumina el escenario de Venecia, la ciudad del romanticismo.

Seres feos pero hermosos

Imagen de Aguirrefoto

Me vestí mejor que nunca, dejando que mi espalda arqueada se disimulara un poco. Sé que dentro de mi cuerpo asimétrico hay un señor educado y cortés, deseoso de conocer a la mujer con la que me he carteado.  El marcapasos diamantado me fue marcando los pasos desde Atocha hasta el Arco de Triunfo barcelonés. Me esperabas.

Me acerqué, pero antes de articular palabra, quedé estupefacto. Allí estaba tu cuerpo desmañado, tu falta de compás, tus ojos estrábicos, tus piernas a lo John Wayne, y tus movimientos arrítmicos, pero te veía entera y feliz, con una belleza poco común.

Me he podido poner en tu lugar. La gente confunde fealdad con asimetría, pero es porque leen el Hola y el Semana, y esas bellezas son artificiales. Aunque estabas sin estar, ya que parecías vigilar a varios lugares a la vez, te dije lo que había venido a decir. Que tu belleza no es de este mundo. Suerte que me avisaste que habías nacido en un Universo lejano. Y aunque tu piel sea verde y huelas raro, sé que dentro de esa envoltura escamada, se esconde la verdad que busco desde hace tanto, y aunque tienes unas protuberancias pectorales de más, veo tu belleza dentro de ti. Tal vez demasiado adentro.

Una sonata, de Bach

Diálogo inconcluso

De Hooper  Nighthawks (1942)

Estoy en el bar. Desde el final de la barra, veo el tiempo pasar, con sus múltiples caras huecas. Me recreo en las brumas del alcohol y me río de los pasos perdidos, de los nudos deshechos de la memoria.  Intento nadar entre las derrotas.

Estoy en un bar.  Desde el principio de la barra noto cómo  me miran unos ojos atigrados, que ignoro todavía si es por miopía, embeleso o solamente por un mojito de más. Sus ojos me llaman sin prisa pero sin pausa.

Entre la bruma, esa mujer me invita a adentrarme en una nueva bruma, a dejar de nadar por el pasado, y, no sé por qué,  a zambullirme en ese pliegue de su falda, que deja intuir una piel preparada para acariciar mi mirada sin gafas ni espejismos.

Ese tipo, tras las gafas, parece  seguir el rastro de mi corazón, cansado de tempestades.

Me levanto, trastabillo, intento mantener la coherencia de mis pasos mientras me dirijo lentamente hacia el extremo opuesto de la barra, intentando hacer un salto mortal para aparentar sobriedad en una trayectoria, un tanto oblicua. Disimulo mi borrachera

Parece que se acerca, un tanto beodo. Mira al suelo, como buscando algo que se le cayó, luego levanta la vista y de nuevo me mira. El camarero bosteza y mira el reloj. Luego le mira a él, y a mí, debe pensar que vaya para de pánfilos. Se dirige hacia mí, por un segundo se me ocurre que nos indicará una pensión cercana. Qué disparate, luego se detiene y yo le pido la cuenta.

No sé si se me ha caído algo, miro al suelo. El camarero bosteza. Ella parece a punto de marcharse, mejor pido la cuenta también

Vaya, tengo que rebuscar en el gran bolso el monedero. Él se echa la mano a su bolsillo interior de la americana.  Pero parece no encontrar la cartera. Me mira, está sonrojado. Yo acabo encontrando la tarjeta de débito y la pongo sobre la barra.

Recojo del suelo la cartera, mientras ella,  vaporosa, se incorpora del taburete. A dos palmos percibo sus aromas y las posibles trampas. Al camarero se le escapa un suspiro de alivio mientras yo no puedo evitar imaginar el aroma a jazmín de su piel que me llama tenue pero imperiosamente, tal vez a cruzar hasta la última puerta de su intimidad.

Digo un "gracias" acelerado, y musito una despedida al camarero. Él me mira y yo le vuelvo a mirar, sin ser capaz de asimilar que la forma en que ese tipo me ha mirado esconde más preguntas que respuestas. El tipo no reacciona a mi gesto remolón de ponerme el abrigo. Tengo la  tentación de acomodar la cabeza en su cuello y pasar mi brazo por su cintura, por ver si el azar nos regala una oportunidad en el  fresco de la noche.

Como no me espabile, la mujer se  alejará. Sin pasado ni futuro, tal vez podremos dar una oportunidad al azar y traspasar el miedo a una nueva caída, meciéndonos en la  casualidad que nos ha unido, con nombre de bar oscuro y olor a whisky barato.

La suerte está echada, al menos, por esta noche, yo me retiro. El tipo sigue inmerso en sus propias luchas y desvelos. Pediré un taxi y dormiré, con mi gato a los pies.

La suerte está echada, se esfuma la quimera de una tormenta  desatada en torno a dos bocas y dos cuerpos cargados por años de zozobra y pérdidas mal encajadas. La veo partir, mientras me subo las solapas de mi abrigo. Otra noche más, la desazón y el fracaso me harán compañía en la cama matrimonial, vacía.

El camarero, acostumbrado a tales soledades a ambos extremos de la barra, se quita el delantal y cierra el bar, para ir con su familia, una noche más. Estaba claro que los dos pánfilos no llegarían ni a decirse hola, esos solitarios empedernidos habían atravesado, nuevamente, otra meta en su camino de soledad enquistada.

Somebody to love

El teléfono

De Google

Pendiente del teléfono, mirando al vacío, suplicando que el tiempo se encogiera y llegase temprano el segundo preciso en el que tu voz sonase a través del móvil. Atada al tiempo de ese pulso en las sienes, deseaba que acabara pronto la espera, y  que ese momento exacto, atado al vacío, me permitiese agarrarme de tu mano, nuevamente.

Esperando, aún atada el teléfono, poder desatar los segundos, colgar luego el aparato, olvidar las súplicas y los suplicios, y calmar a las prisas de la incertidumbre. Sin miedo al ayer, machacón, ni al porvenir , indeciso, ansiaba volver a sentir que estábamos unidos por un  hilo invisible y sólido de esa pasión que mientras más daba, más desbarataba los minutos y segundos de la ausencia.

Malogramos esa magia por no haber sabido medir el espacio y el tiempo, por no haber podido entender que la distancia se parece demasiado al vacío, a pesar del hilo invisible. Nos alejamos, sin remedio, tal vez por un malentendido, pero el teléfono, con su enconado silencio, se negó a sonar, y nos perdimos, irremediablemente. Seguramente, para bien.

Salió el sol, las gaviotas volaron divertidas otra vez, las ventanas se tiñeron de nuevos amaneceres sin esperas telefónicas, las manzanas volvieron a oler a nuevas emociones y el corazón se dispuso a encontrar el ritmo justo en el que ninguna espera  preludiaba y,a taquicardia alguna de ausencias.

Bach, siempre adecuado