Los cambios, en jueves

 

Siguiendo la propuesta de Molí del canyer, sobre los cambios, mi aportación es la que sigue:

Eso de emanciparse le había parecido una quimera. Por mil razones. Una de ella era que veía el mundo muy grande. Demasiadas opciones, tanto de estudios, paisajes, trabajos o relaciones, pensaba. Ser hija del notario del pueblo hacía que muchas miradas se dirigieran a ella, y lo toleraba mal. Las expectativas de sus padres eran muy claras, esperaban que estudiara derecho, si bien a ella no le atraía en absoluto eso de las leyes humanas. Educada en el catolicismo y permaneciendo en el colegio de monjas desde el parvulario, entendía más de las leyes divinas que de las tentaciones mundanas.

Aprobó la selectividad justita, pero suficiente para cursar Derecho, y sin saber qué más hacer, empezó ir a clase, cambiando el hogar por una residencia de estudiantes de Madrid. La capilla del centro era para ella sola y era allí donde cada tarde rezaba un Rosario. Le tranquilizaba y dejaba preparada para estudiar luego. No hacía apenas vida social, ni frecuentaba el comedor, prefiriendo llevarse la bandeja a su dormitorio.

Uno de los domingos en su pueblo, (cada fin de semana iba con sus padres), pidió hablar con don Elías, el sacerdote.  No tenía problemas de fe, ni de sexualidad u otros problemas de adolescencia, quería calibrar la opción de servir a Dios.   

Así las cosas, ese verano, en su casa, planteó su deseo de seguir su vocación, para disgusto de sus padres.  Claro, no sabía que destino le depararía a quien le quitaría esos anhelos tan espirituales. Sí, Joaquín llegó por vacaciones estivales, como ella. Era sobrino de una amiga de su madre, y era la primera vez que iba al pueblo con la tía.

Fue un relámpago en sus ojos. Notó cómo un calor súbito le trepaba por la cara. Él estaba tomando una cerveza en uno de los bares de la plaza. Cuando fue presentada, se aturulló con el simple “encantada” y el joven entendió que esa cara aniñada escondía un arsenal incontable de amor bajo la falda.

Una vocación divina cambió a otra vocación mundana, de encuentros en la chopera, con esos besos de tornillo que les dejaba temblando, y esos despertares cuajados de ansiedad. Fue el verano de su vida,  quien descubría el poder de las caricias, de los revolcones, de los levitares sin dejar el suelo.

Con el final de los estudios se fueron a vivir juntos a Madrid, donde un apartamento pequeño y frío cobijó el inicio de una historia de amor, que no llegó a durar mucho, pero que abrió la veda del corazón de Cayetana, ya nunca más proyecto de religiosa.

Baile con abanico, para Dulce

 Baile de salón, de Dulce

La invitación era sucinta, minimalista y franca. Se ruega asista con un abanico. Sólo un abanico me parecía poca prenda, y de nulo abrigo para estas fechas de fin de año, así que, una vez escogido el complemento, (me decanté por uno de plumas, con un cierto aire egipcio), sólo me quedaba elegir mi atuendo.

No quise usar más color que el negro, que, bajo el tono azulado de mi abanico, luciría sin quitar esplendor al propio abanico. Era entallado, con una falda de sirena y un escote palabra de honor. Me embutí unas medias de rejilla y elegí unos zapatos de salón. Me maquillé lo justo para engalanar mi mirada azul y mis labios frambuesa. No soporto ese aspecto de meretriz de algunas mujeres que confunden la evocación y la intriga con un erotismo de saldo.

A las diez, hora elegida para iniciar el encuentro del baile de fin de año, estaba en la puerta del castillo.  El anfitrión llevaba antifaz con lentejuelas rojas y negras, y un abanico muy varonil. Nos besamos las mejillas. Su aroma era a musgo y almizcle, un perfume denso que quedó sobrevolando por mi cuello, y que, en mi afán por oler mi propio perfume afrutado intenté disolver, o atenuar con movimientos enérgicos de mi abanico.  

El ponche estaba exquisito, y las delicatessen las encontré muy acertadas. Poco que ver con esos bombones de anuncio en casa de un embajador. El anfitrión iba y venía, agasajando a todos, con esa caballerosidad y hospitalidad que le caracteriza. Se paseaba por la sala, si bien dejé de verle un buen rato, tal vez tras una puerta que traspasó con la mujer de blanco y abanico japonés.

Otro caballero llevaba el mismo perfume, denso, y que quedó flotando cuando me entretuvo con unas anécdotas muy divertidas de su periplo en un viaje fotográfico por el Serengueti.

Yo abría mi abanico completamente, dejándolo a la vista, y con él me abanicaba cerca de la mejilla, por líbrame un poco del aroma, pero él seguía con su cháchara sin atender a mi vano intento porque se percatase de que prefería estar sola, pero no hubo manera. Cansada, con dolor en un juanete, y sin saber cómo deshacerme del tipo del antifaz negro y abanico rojo, me escabullí. Sin despedirme de nadie, llamé a un Uber y regresé a casa. Al día siguiente me llamaba alguien que dijo llamarse Daniel. Yo tenía que recordarle, según él.

─ Sí mujer, que te hablé del Serengueti.

Dios, me dije, el pesado. No pude oler su perfume, lo que me tranquilizó un poco.

─ Estoy loco por volverte a ver. Con tu abanico dejaste claro que te atraigo, y quiero que sepas que tú a mí me atraes muchísimo.

─ Caray, no sé qué decirte, no tenía conciencia de enviarte mensaje alguno. 

─ Eras la mujer más elegante e interesante de la velada. ¿Podríamos quedar? ─ remató─.

Reflexioné un instante. Salvo su perfume, me gustó mucho, sobre todo su voz y su sentido del humor.

─ Con una condición, te veré si acudes sin colonia alguna.

De eso hace cinco años. Sin perfume ni abanicos, hemos construido nuestro paraíso, en el Serengueti. 

Lenguaje de abanico

Esa nostalgia a talco

 

El olor a talco de sus axilas

revoloteó efímero

por el cuarto de los cachivaches.

Aterrizó en tu nariz aguileña

y allá quedó dormido y expectante.

En un estado larvado,

a punto de eclosionar.

 

Alguna vez,

cuando sentías la espuma

burbujear en tus huesos,

sólo ese aroma a talco y musgo

de sus rincones secretos,

devolvía el azul intenso

de sus ojos de rocío a tus ojos grises.

 

Y en esos momentos de ingravidez,

por unos instantes de fuego,

el espejo urdía ilusionismos baratos.

Y te regresaba su rostro

vestido de una paz sin letanías.

Sólo su faz teñida de esperanza,

devolviéndote  a la vida.

Imagen de Aguirrefotox

Felices fiestas, en jueves

 

 

Siguiendo la propuesta de La trastienda del pecado, y agradeciendo a Neogéminis el montaje fotográfico navideño, esta es mi participación.

                                                           Nochebuena en familia.

Con paciencia y con ganas

intentaré una receta

para estos días en familia,

por la cita navideña

 

Pondré un poquito de musgo,

papel de plata por río,

harina por nieve blanca,

y unos padres con un niño

 

Una carta para Reyes,

mazapanes y turrones,

zambombas y panderetas.

Son las mejores reuniones

 

Sobrinos, tíos y hermanos

Primos, algún amigo.

Y quien se una ese día

por compartir pan y vino.

 

Faltarán ya los abuelos.

Y se les recuerda siempre.

Y a quienes se fueron pronto,

dejando risas ausentes.

 

El nacimiento bonito.

O el árbol engalanado

llegan a los corazones

dejándolos abrigados.

 

Sin la mirada de un niño

los ingredientes no bastan,

son cosas y simples cosas.

Ellos las dotan de magia

 

Porque magia no nos falte,

ni sonrisas, ni alegrías.

Que los abrazos sean largos

en la dulce algarabía.

Feliz Navidad, blogueros y amigos, que gocemos de estos días en la mejor compañía. 

P.D. Si os apetece, mi poemario puede ser un buen REGALO

Santi y Pau el pecas

 

Santi se había comprometido a besar a Gisela la bella, la chica de primero C, y a quien todos los chicos deseaban, ante la ignorancia de su belleza por parte de ella. Una de tantas apuestas absurdas. No parecía difícil. Bastaría con cruzarse con ella por el pasillo, justo al tocar la llamada del recreo. Bachiller ya no era como en la ESO, ahora les dejaban salir del recinto, durante la media hora que duraba el asueto.

Por la mañana del día señalado se lamentó de un grano infame que se había desarrollado en la noche. Justo en mitad de la frente. También se fijó en que la sombra sobre el labio superior estaba más oscura. Cogió una maquinilla de afeitar del padre e intentó rasurar esos pelitos negros, y muy finos, que nadie apostaría por que acabasen en bigote. La zona quedó muy irritada. Su madre le observó mientras desayunaba, sin sentarse, su vaso de leche con chocolate y, sin entrar en detalles, le ofreció una pomada, que rechazó.

Las clases, inglés a primera hora, y literatura catalana la segunda, pasaron sin pena ni gloria. Sólo pensaba en cómo hacerse el encontradizo al final del pasillo, en una esquina, justo antes de la escalera. Allí debía esconderse para sorprenderla. Se plantó en el lugar elegido, a esperar el aviso del recreo. Pere y Jaume pasaron ante él, guiñándole un ojo. El timbre sonó, y todos los alumnos se precipitaron hacia la escalera.

Gisela recogía su libreta. El compañero de pupitre le había hecho una zancadilla, tal vez sin querer. Entretanto “Pau el pecas”, con su envergadura de jugador de rugby chocaba con un Santi que se abalanzaba, dándose un beso en la barbilla. El topetazo fue de órdago. Santi se frotaba la frente, cuando Gisella, recolocando su falda, llegaba a la esquina señalada.  Él notó cómo su propia cara se convertía en una  amapola, al menos por el color. Ella no le prestó atención alguna y se perdió por el zaguán del centro, ante la frustración de Santi y las risitas de Pere y de Jaume.

Los tres amigos entraron a tomarse el bocadillo en el bar cercano. Los dos amigos se reían de Santi a mandíbula batiente. Poco antes de las once y media, Gisela entraba por la puerta del bar. Las mejillas de Santi, de nuevo le ardieron, y salió a la calle solo. Esperó a Gisela, y cuando se cruzó con ella le besó en los labios. La chica le miró de tal forma que era evidente que no estaba enfadada. 

Santi, días después, se hacía el encontradizo con ella muy a menudo y  “Pau el pecas” parecía hacerse el encontradizo con él. Lo cierto es que tanto Santi como Pau adoptaron la costumbre de ponerse desodorante, y hasta colonia. Faltaba dos trimestres todavía de ese primer curso de BAT, y todo estaba por descubrir.

Es un ejercico sobre adolescencia

Pasando página, en jueves

 

                                                               

Siguiendo la propuesta de Neogéminis, sobre pasar página, mi aportación es la que sigue.

Encontré una libreta en el altillo de la casa familiar. Pregunté a mis hermanos, y no sé quién dijo que sería del tío Jacinto, el seminarista que tuvimos en casa unos años, y que al final no juró sus votos sacerdotales. Sabíamos poco, porque en esto mi madre era muy dada a mantener los secretos. Parece ser, creyó recordar mi hermana mayor, que se enamoró de una chica del pueblo vecino y que desapareció. 

Tras leer una sucesión de reflexiones, que acababan en dudas, y que imagino que reflejaban su determinación final de dejar su vocación aparcada, imaginé. Él sí pasó página. Quiero pensar que de manera feliz y duradera. Pude imaginar a los bolígrafos en la prieta escritura, pero esta vez doté a la libreta de capacidad para pensar y sentir.

Ella, la libreta, comenzaba a temblar cuando Jacinto se ponía frente a ella. No podía negarse, así que le ofrecía su blancura, a prueba de esa fuerza que ejercía con el bolígrafo.  Que agarrara el utensilio tan mal, ya no tenía importancia, estaba resignada a ello. Lo que le llenaba de pavor es que empezaba al borde mismo de la espiral, y llegaba al extremo exterior sin dejar un margen por ningún lado, por diminuto que fuera. Esa letra tan pequeña, tan de caligrafía de los salesianos le producía una sensación de claustrofobia. Se sentía llenada a niveles de rebasamiento, y no sabía por qué, cuando se acercaba a su final, el tipo iba encogiendo la letra más y más todavía, para su deseperación. 

No poder hablar le causaba una frustración enorme. Porque le habría gritado, “Jacinto, por Dios te lo pido, pasa página de una vez”.

Palabras 286

El caganer, de un belén catalán

 

Imagen de Aquí, La historia del Caganer

La madre llevaba a la nena al colegio. Hacía frío, y al enfundar el gorro de invierno en la cabecita de Noelia, ya saliendo del portal, la cría se giró hacia Eva.

─Mamá, ¿y el caganer? No le he visto

─Pues yo tampoco le he visto, pero seguro que estará escondido tras alguna mata o tras el pozo, ya sabes que le avergüenza un poco.

─ Pero me gusta verle, con su gorro rojo

─ Es la barretina, ya sabes, roja y medio caída, no lo llames gorro, cielo.

─ Perro es un gorro ─discutía Noelia.

Así fueron caminando hasta la puerta del cole, donde Eva respiró. Esa niña no paraba de plantear cuestiones, y no acababan con un ¿y por qué? tras otro. Era muy curiosa y la madre se agotaba cada mañana, así que entró en la cafetería cercana al centro escolar, donde otras madres también respiraban de sus cachorros.

Mientras, en casa de Eva, un caganer estaba ubicado tras una oveja con patas se alambre. La Virgen María le había colocado allí, pero el personaje estaba dispuesto a cambiar a un lugar más destacado. La oveja lo agradeció, porque el caganer atufaba. El tipo acuclillado quería estar en primera fila y adelantar a todos. Al pasar por el río los patitos se quejaron, que no ensuciara el agua, por Dios, gritaron.  Un pastorcillo requería ayuda, pero al ver la postura del catalán, desistió de pedírsela.

La Virgen seguía durmiendo, y el Niño Jesús vio cómo un tipo de barretina se instalaba al lado de su cuna. Melchor, cercano, tomó su cetro real y sin desmontar del camello le atizó en la cocorota roja, provocando el llanto y quejido del tipo cagón, y con ello despertando a San José, en primera instancia, y a la Virgen, pobrecita, en segunda. El Niño Jesús, recién nacido pero muy listo ya tan pequeño, se estaba divirtiendo, y suplicó a su madre que dejara que el catalán se quedase cerca de su cuna. 

Eva llegó a casa y buscó al caganer, que estaba entre la cuna y las pezuñas del camello del Rey Melchor, y por supuesto, lo trasladó tras una tomatera de la huerta, la adquisición de ese año. La señora que tendía ropa arrugó la nariz, pero Eva no podía ver esos movimientos, ni escuchar al Niño que iba pidiendo por favor que no desterraran al monigote divertido.

Eva no creía en la magia de la Navidad así, así que cuando la nena se puso a reír, se sorprendió al ver al personajillo de nuevo entre la cuna y el Rey.

─ ¿Ves mamá?, el caganer está cerca del Niño Jesús. ¿ves cómo a Él sí le gusta? No le escondas.

Sabiendo que nadie estuvo en su casa, al final la madre dudó. A ver si ella misma dejó el caganer allí, cerquita del niño, para divertirle, o la magia navideña estaba empeñada en hacerse sentir.

Armándose un Belén

 

Imagen de Aquí

Eva supo que era un error. Sin ganas de volver a levantarse, pensó que ya armaría el Belén por la mañana.  La caja de personajes había quedado abierta, con parte de su contenido esparcido en el suelo, ante la mesa, esa sí despejada y a punto para el Nacimiento.

La Virgen María se puso a dar órdenes así que algunos pastores se empeñaron en poner el río y un puente, quien no quería actuar por esta vez, y que ya instalado se estuvo quejando toda la noche.  Los Reyes Magos buscaban sus camellos, que estaban en el fondo de la caja. No hacían más que molestar, “¿has visto mi camello?” preguntaban a cada personaje que encontraban. Unas ovejas de patas de alambre andaban buscando su lugar por la mesa, pero los dos pastores estaban discutiendo con la señora que tendía ropa, así que se pusieron en el agua del río, para mojarse las patas, dijeron. San José se dirigía a ellas y las convencía de salir, y ponerse cerca de un pozo que ya se había instalado. La Virgen no daba abasto. Cargando con el Niño Jesús iba de un lado para otro, intentando poner orden.

El corcho para hacer montañas y el musgo habían quedado en la cocina, en una caja de madera de frutas, y cuando el musgo intuyó lo que pasaba, se puso a reptar por el pasillo, para llegar al comedor y a la mesa del Nacimiento. Iba dejando un rastro húmedo, que la lavandera intentó secar, muy enfadada porque tendría otro trapo que lavar en el río, donde un patito solitario, ya sin ovejas, llamaba a su mamá pata.

El molino con motorcito estaba en la caja todavía, pesaba demasiado para subir escalando o saltando hasta la mesa, y andaba remugando “es que me dejáis solo, hostia”, pero entonces una casita para poner sobre el corcho, también se quejó, y con razón. El Ángel estaba ya en la mesa, pero se quejaba de que, si no se colocaba el establo, a ver dónde se iba a poner.

El establo, y los dos animales del mismo seguían en la caja, en el fondo, y se negaron a salir, que fuera Noelia la niña quien los colocara, que estaban hartos de esperar turno para subir, siendo los primeros que debían colocarse. Eran el centro de atención, que cómo se les había ignorado, que qué poca vergüenza. Claro, los camellos también se quejaron. Los habían puesto en el fondo de la caja porque abultaban con su altura, pero que eran muy importantes, mucho más que esos pastores que habían organizado el festival de armar un belén.

La Virgen, despeinada, con voz ronca de gritar, acabó organizando el Nacimiento. Hizo que todos se pusieran en una esquina de la mesa y el musgo y los trozos de corcho formaron la base del Nacimiento. El río se colocó luego, y sobre él un puente convencido de que, sin él, el pescador quedaba feo. Sobre el río hizo ponerse al patito, y a un hermanito que estaba escondido. La mamá pata no apareció. Se habría perdido, dijeron. El pozo, el molino, las ovejas, los pastores y el largo etcétera fueron ubicándose de manera normal.

Casi amanecía, la Virgen, San José y el niño ayudaban a colocar a ese ángel que, a pesar de sus alas, no sabía volar. La estrella del Oriente quedó en el suelo, sin chincheta no podía sujetarse en la pared, pero el Nacimiento estaba montado.

Había colegio, así que Noelia madrugó, y vio el Nacimiento montado.

─Mamá, mira, la Virgen está dormida, parece agotada, y San José se ha estirado con la cabeza en el lomo de la mula.

La madre creyó que la nena había montado ella solita ese bonito Nacimiento. Cuando la pequeña lo negó, Eva se quedó pensando:¿A ver si existe eso que llaman la  Magia de la Navidad?.

 

Tal vez hasta te inventé

 

Te vi la otra tarde,

y por no poder controlar mi pulso,

tomé trastabillando la bocacalle.

Ibas solo y parecías pensar en voz alta.

Abstraído. Ausente. Tal vez ni estando.

 

Cuando tropecé hoy contigo,

al girar en esa esquina de la plaza,

al unísono un “perdona” nos dijimos.

Me repuse del choque, retoqué mi falda,

y hemos seguido nuestros caminos.

Recompuse los papeles en mi brazo,

la cinta de mi bolso sobre mi hombro,

caminé digna, siguiendo la línea recta,

inapelable, de la acera,

acelerando el paso y los recuerdos.

  

No me giré por ver si me mirabas.

Creí sentir tus ojos en mi espalda,

como en las noches de abril.

Cuando jurabas que ni la luna

Iluminaba como mi piel desnuda

 

Entre los pentagramas,

que dibujas en el aire,

y tus gafas que claman revisiones,

puede que ni me vieras.

Tal vez hasta te inventé.

El manuscrito perdido, en jueves

Imagen de Aquí. Esta vez es Myriam  del blog Amores y relaciones, quien nos hace una propuesta un poco especial. Escribir sobre un manuscrito robado, nada menos. Esta es mi participación.

La “Loa a la alegría” era ese manuscrito del que hablaban. Redactado por San Pablo en persona, acogía en su seno, tanto expresado por Jesucristo como por el mismo apóstol, la idea de que la dicha de estar vivo glorificaba a Dios. Es verdad que Umberto Ecco no lo específica con el título correcto, pero deja claro que, entre aquellos muros del medievo, los monjes lo tenían escondido de miradas indiscretas, ya que su intención y objetivo, era hacer perdurar la idea de que la risa es una ofensa a Dios. 

Ezequiel no había estudiado curso alguno de antropología o similar, pero era un enamorado de la historia, sobre todo el Medievo. Su visita a El Louvre la organizó con meses de antelación. Lo más complejo era poder pernoctar en el recinto, ya que está lleno de vigilantes y cámaras de seguridad. Se había hecho amigo íntimo de una restauradora que trabajaba en el sótano, y gracias a ello sabía que, casi con certeza, el manuscrito descansaba en un arcón de madera, en la zona refrigerada y con control de humedad. La noche elegida entró a las siete en punto de la tarde, última oportunidad de pasar desapercibido entre visitantes. Se escondió en un lavabo de la planta baja y allí preparó su estrategia. Formó un pequeño fuego en la papelera, provocando la alarma y evacuación de toda la planta. Sivie le había proporcionado una llave del sótano, al menos la dejó a su alcance y él pudo hacer un molde, así que entró, llegó a la puerta de la sala y confirmó que estaba abierta, tal y como ella le dijera. 

El arcón pesaba sobre dos quilos o poco más, y pudo guardarlo en una mochila del Decathlon bastante pequeña. Desde el sótano escuchó cómo inspeccionaban la planta baja y cerraban el museo. Eran las ocho de la noche, y él se dispuso a dormir en un rincón, usando la mochila por almohada. Soñó en serpientes y árboles de un edén perdido, donde él era Adán y quiso probar el fruto de la sabiduría. Al instante, en su sueño, se le planteaban conceptos como el de la Creación del Universo, el porqué de las estaciones y un sinfín de preguntas que le llevaban a concebir la esencia de un Dios omnipotente al que adorar. Le despertó una patada en el lomo, de una bota militar. Era un tipo alto, con cara de pocos amigos, quien le exigió poner las manos a la espalda, para esposarlo. La mochila quedó oculta.  Fue imposible acusar a Ezequiel de robo alguno y quedó libre. 

He conocido a Ezequiel en un bistrôt de Montparnasse. Silvie le abandonó y andaba emborrachándose. Me falta convencerle de que me diga con exactitud dónde está su pequeña mochila, pero tendré que esperar a que, en algún encuentro íntimo, se vaya de la lengua, un poco más. 

Palabras 455  

En un sube y/o en un baja

Allí donde el aire suena suave

y huele a menta,

como la ribera alegre

de un arroyo embravecido,

nos nutre una sístole

de euforia y alborozo,

un rayo de luz recién nacido.

 

Allí donde se cruzan

los rasgos de la noche,

con las chiribitas de las risas,

nos atrapa, nos devora,

la alegría inmensa de un saberse,

de un estarse, de un sentirse

intensamente vivo.

 

Allí donde reposan

las sombras del olvido

con los aletargados silencios,

como un mar en la neblina,

o un latido entrecortado,

un velo negro nos abduce.

Nos entierra en un pozo, vacío.

 

Allí donde se recogen y

entremezclan en un nudo

los sones de desidia y atonía,

con la vista cargada de ceniza,

un no estar, un no ser

un sentirse intensamente

ausente, nos deja vencidos.

Imagen de Aguirrefotox

La musa imperfecta o un poemario vital

 

Foto de mi autoría.

Me he dejado llevar por los versos, como por cascada de imágenes, todas floridas y bellas, por conjunciones astrales con sonoridad y ritmo adecuado. En un alarde de alegorías a cuál mejor hallada. Amante de fuego y alharacas, mujer que no cede ante lo duro, poeta que sabe encontrar el ritmo exacto de su corazón tiznado de versos en tinta china.

Hay poemas de amor caducado y de adioses, de soledad y vacío, nostálgicos y enamorados. Otros heridos, en carne viva. Algunos más son incisivas reflexiones, ante la rabia vital, o la impotencia por dejar el lugar de origen. Te calan hasta los huesos esos poemas a esa madre, tan cercana, y a ese padre, tan ido ya, junto con seres amigables, que sin duda han incidido, e inciden, en el mar bravo del ejercicio de sobrevivir que ha adoptado como estrategia ganadora. Y lo es, como atestigua este poemario,

Unos versos sin concesiones, con mucha sangre coagulada en el cielo de la boca y un inmenso deseo de seguir latiendo, como quien sigue vivo por pura rabia, y a puro echarle coraje, por no decir entrañas.

Totalmente recomendable. Sin emprender la lectura a trompicones y a mamporros, con calma, saboreando esos versos en la boca, degustándolos. Un exquisito regalo de nuestra amiga bloguera LUNA ROJA

Mi historia con un loco.

 

Había escuchado la conversación en el quiosco ante un café. Se referían a él como el de la doscientos cinco. La rubia alta decía que desde que entró en el pabellón de crónicos, siempre le había visto igual.

─No envejece─ dijo la rellenita─, pero igual es porque come, duerme y pasea, y eso de una vida tranquila desgasta muy poco

─Mujer, llevo quince años, y todos los ingresados hacen lo mismo y bien que les salen canas o arrugas─ contestó la rubia,  llevándose una cucharada a la boca.

Allí las dejé hablando ante unas tazas de chocolate. Me alejé para fumar un cigarrillo tras el café. El tiempo era bueno, y me apetecía contemplar los árboles. Ese loco estaba sentado en un banco del parque donde me senté. No sé por qué, le dio por preguntarme cosas, y no sé por qué, me avine a responder lo mejor que sabía.

Cómo retener el instante, me preguntó. Ahí intenté hablarle de una foto, por ejemplo, pero alegó que esa imagen en tinta no podía captar el tiempo, y aunque pudiera, no sería nunca el exacto. Porque esa fracción de tiempo, ese nanosegundo, ya estaría huido, se habría gastado.

Era correcto, así que no pude argumentar nada, sintiendo que había caído en una trampa filosófica. Con cierto temor ante sus ojos, penetrantes, oscuros y muy brillantes, di por acabado el descanso en ese banco. Me despedí y me levanté. Él me sujetó por el brazo, sin violencia, y me miró fijamente.  Al girarme por verle, constaté que hablaba solo, o tal vez no, porque miraba fijamente a ese reloj de la estación de tren cercana, y parecía dirigirse a él en su alocución, sonriendo como un orate.

Llegué a mi casa sintiéndome muy cansada. Me dormí temprano. Amanecí ante un espejo deformado, con cara y cuerpo de unos noventa años. Sin apenas fuerzas, llegué al teléfono inalámbrico, y he marcado el 112 con unos dedos artrósicos, deformes y doloridos. Espero que alguien me ayude, quizás usted mismo, amable lector, y llame a GUSTAB

PD. La palabra loco me resulta feísima y no la uso jamás, son enfermos mentales, o somos, ojo, que nunca sabemos si de un agua no llegaremos a beber.

Poemario marino, o los rumores de mi pleamar

 

Ya sí. Listo para poderse comprar en formato papel tapa dura, o para descargar. Me llevó meses decidir si me animaba  a publicar o no. El sentido del pudor a cada quien se le asoma como puede, si bien sólo hay un poema autobiogáfico, de mi adultez más que madura, y que compartí en este blog. 

Rumores de pleamar, sólo en Amazon

El prólogo y la confección de capítulos, entre olas marinas difíciles de agrupar, ha corrido a cargo de Lucia de Luna, excelente poeta mexicana, doctorada por la UNAM, que tengo el gusto de poder llamar amiga. 

Su blog es El caldero de tinta y sin más, aquí va mi deseo de que les guste.

Aurora huída

 

Se quedó gris la calle sin tu talle.

Se enquistó la ausencia en las puertas,

las ventanas y veredas de la ciudad.

Yo no olvidé tu nombre ni tu apellido.

 

No recuerdo tu cara, ¿ves qué broma?,

Ni siquiera puedo recordar claramente

los hoteles y las avenidas paseadas,

ni tu pícara sonrisa a media noche.

 

Tengo fresca, por contra, en mi retina,

la imagen de tus manos delicadas,

tus embestidas de fuego en la mañana,

y tu acariciar mi nuca con los dedos.

 

Recuerdo con precisión de relojero,

tu mirar callado ante mis manos,

tus acordes ausentes de guitarra

y tu vagar, desnudo, ante el silencio.

 

Tus facciones vienen de tarde en tarde

como canción de cuna ya perdida,  

como girasol perdido entre las nieblas.

Como un delta engullido por las olas.

 

La huella de los amantes se esfumó,

sin sabor a sal ni a despedidas,

calladamente, sin ruido de tambores,

dejando huérfana a mi aurora huida.

 

A oscuras para él

 

Él tenía en su mente el plan perfecto. Había elegido con cuidado el atuendo para el salto. No era cosa de quedar como un mamarracho ese día, se había dicho, con ese humor agrio que ostentó siempre, y que no llegó a ser británico.

Haciendo buen uso de su memoria, dejó el texto de apegos y enseres bien casados.  Había donado cachivaches, ropa en buen uso, libros y algunas figuritas que algún día significaron algo. El reloj bueno se salvó de la quema, y unos gemelos que   usara en su boda, restos únicos de un naufragio de amor. Pocos enseres para pocos afectos resultó una ecuación sencilla. Llamó a su amiga, una de las pocas que aún podía llamar así, deseándole una feliz salida de año y óptima entrada del próximo.  

Engalanado con una sonrisa impostada, buen abrigo y gorra escocesa a juego, llegó temprano a la cena de navidad de la empresa, como era costumbre. Llegar tan pronto le permitía ver llegar a los otros, gente anodina de obligada compañía. En el restaurante le ofrecieron un aperitivo para que se le hiciera más corta la espera. Degustó unas ostras, de Galicia, España, le dijeron. Tomó tres por no abusar. Desde el coronavirus el olfato no le orientaba en nada, así que le extrañó sentir unos retortijones súbitos que le llevaron al wáter, con prisas acuciantes.

Llegaron los compañeros, cenaron, y sólo uno preguntó por él. Su jefe hizo notar que las ostras estaban en mal estado, y poco después tuvo que ir al aseo, encontrándolo cerrado. Costó mucho abrir la puerta atrancada por dentro, pero allí yacía Leonard.

La amiga se enteró de la muerte unos días después, ya enterrado. En su casa encontró la carta de despedida, con su letra imposible de falsificar. La intención de arrojarse al Sena no pudo llevarla a cabo, hasta en eso tuvo mala suerte, se dijo. Silvie, recordando las noches de charlas inacabables, tomó una figura solitaria del aparador que le había regalado muchos años atrás. En una ceremonia sencilla, al alba, dejó que la figura, un Leonard de cerámica, se hundiera en el río de la ciudad de la luz. A oscuras para él.

Tu letra, mariposas en volandas

                                

Me siento a leer de nuevo,

en ese sillón giratorio tan tuyo,

algún papel teñido en tinta china.

Esta vez, de color negro, de plumilla.

 

Cada vez con menos frecuencia,

pero me siguen llegando cartas,

anónimas, a nuestra editorial,

y ahí voy,  viéndote  en  las letras.

 

A veces, entre tus párrafos,

y con los trazos de tu picuda letra

tan ilegible siempre, veo tus hombros

encorvados sobre el blanco folio.

 

Recuerdo el brillo de tus ojos

entre el tintero  y los tomos abiertos,

extendidos a mamporros

en un maremágnum de escritorio.

 

Me llega el olor de aftershave.

Entretejido con el del cuero,

de esa silla regateada en  el Rastro.

Resigo, vista y dedo, tu entintada huella.

 

Con cada "te" que dibujas,

intuyo tu silueta concentrada.

Con cada " o" que pronuncias,

tus ojos mirándome sin pausa.

  

Con cada tilde tu guiño en mi cintura.

En los huecos de las oes tu risa amable.

Bajo el rabito de las comas, tus poemas.

A veces creo que soñé tu presencia.

 

Vuelvo a escuchar tus desprecios

por los bolígrafos y rottrings.

Y aún puedo enumerar los cuidados,

exquisitos, que prodigas a tus plumas.

 

Cuando recuerdo que los espejismos

son posibles, entre la tinta negra

y la blanca luminosidad del DINA4,

me atrapa la magia oculta en las palabras.

 

Tú y yo sabemos que el correo

sólo trae mensajes, sin alma atrás.

Nos prometimos más que fonemas,

Tal vez por ello, sigues estando en tus textos.

Imagen de Aguirrefotox

Estaré fuera una semana, son mini-vacaciones para mí, como un preludio nadideño que quiero disfrutar. Nos leemos  a mi vuelta. Sean felices, es gratis. Se ha ido Almudena Grandes, qué pérdida inmensa.

 

El pasillo, en jueves

Siguiendo la iniciativa de Molí del Canyer. sobre pasillos, mi aportación es la que sigue, pelín larga, pero no supe recortar más.

Por un alquiler irrisorio habían alquilado el chalet de Sarriá. Por una vez, la suerte les venía de cara a la joven pareja con un niño.   Joaquín sonreía al ver que la empresa de Barcelona era potente y de fiar, con un sueldo estupendo. Eva le siguió a la ciudad condal, enamorada y segura de que tenían ante ellos una nueva etapa, esta vez de bonanza.

La casa era enorme, pero no por ello dejaron de visitarla con el de inmobiliaria. Fue amor a primera vista, les gustó todo de ella, aunque el precio influyó decisivamente.

Nadie les había dicho que hubiera nada tras la puerta de ese final de la segunda planta, y al instalarse, dieron por hecho que sería un trastero, ya que la buhardilla no se había habilitado, e incluso creyeron que alguna paloma había anidado allí, a tenor de los sonidos que alguna vez escucharon. No les dieron llave alguna para esa puerta, la única con cerrojo en toda la casa, y por meses se olvidaron de ella. Un día, un cerrajero curtido acudió a resolver el tema de la puerta cerrada, pero tras mirar por el ojo de la cerradura, salió corriendo, dando mil excusas. Eva, al ver cómo huía, se aseguró que el pequeño Dani estaba durmiendo en su habitación, y haciendo palanca con la tenaza de la chimenea, consiguió abrirla.

Era un pasillo, con telarañas desde el techo hasta una altura de un metro, más o menos. El polvo, al entrar ella, se avino a revolotear, dando al espacio un aspecto fantasmagórico. Eva no se amilanó, puso un trapo en la escoba y se adentró. Al instante la puerta quedó cerrada, si bien ella no notó corriente de aire alguna. Al poco, era un sentirse dentro de un remolino que la succionaba. Luchó, pero no podía hacer nada. Se aferró a la escoba, como a un agarradero que la pudiera mantener en este plano, en esa casa, pero la propia escoba parecía un timón que pudiera acelerar el movimiento centrípeto.  Eva sentía cómo la carne se le pegaba más y más a los huesos, para que más tarde, segundos tal vez, un dolor en la cabeza fue in crescendo, llegando a ser como un taladro en su mente. Se escogía a pasos agigantados, hasta desaparecer, dejando una escoba en el suelo, alicaída y lánguida.

Al llegar Joaquín, el llanto del niño le alertó de que algo andaba mal. Encontró una escoba en un pasillo recién descubierto, pero ni rastro de Eva. Los policías recabaron información y concluyeron que esa mujer había huido. La foto de ella estuvo como pasquín por las farolas del barrio durante semanas, pero nunca se volvió a saber de Eva, ni de las tres inquilinas previas.

Palabras: 457

Recordándote

 

Me sorprende el alba pensando,

en lo mucho que no quiero pensar

y en lo mucho que llegué a sentir.

Sintiéndote.

 

Me atrapa la vista de un cielo

con nubes viajeras y esponjosas

como las palabras que te dije.

Hablándote.

 

Me serena la brisa que eriza

mi camisa de seda mientras 

voy en volandas, hacia mi casa.

Aún recordándote.

 

Me demora recopilar

lo mucho que te he escribí, y escribo

sobre lo mucho que no llegué a decirte.

Aún escribiéndote.

 

Me reconforta tomar chocolate

de la jícara de los recuerdos blancos,

pan recién hecho y fruta en flor.

Olvidándote.

Imagen de Aguirrefotox

Pronto estará a la venta el primer, seguramente, único poemario de mi autoría. Les paso la carátula, y pronto el link dónde adquirirlo. Por supuesto, recoge bastantes poemas de mi blog, pero muchos son de mi adolescencia y juventud.

Feliz semana, con poesía y besos, con gratos instantes y aromas a prenavidad

Harto de ser peonza, y bajo la almohada

Harto de ser peonza

El bueno de Juan tuvo un final que no merecía. Sus hijos no consiguieron darle un adiós bonito. Superó un cáncer de colon, la muerte de su amada Lola y una tristeza irredenta.

Los hijos le cuidaban. El primero, haciendo mohines, se lo llevaba a su apartamento de soltero un fin de semana sí y otro no. La segunda decía ir a diario a ayudar en lo cotidiano, y sí, algunas tardes se acercaba. La tercera le dejaba con los niños los fines de semana restantes. Harto de ser una peonza, partió, con un “Ahí os quedáis”, tomando el puñado multicolor de pastillas.

Bajo la almohada

Pero es su letra, no me cupo ninguna duda. Con esas tes con el palo tan bajo, y esas aes tan suyas, por extraño que fuera, sabía que me había dejado el folio bajo la almohada, como tantas otras veces. Con un poema magnífico. Ha sido nuestro sistema de comunicación desde que aceptó el trabajo de noche. Le propuse otros sistemas, pero se resistió siempre. Ahora me alegro. Pude guardarlos a salvo del polvo y el olvido.
Cuando vaya a verle en su nicho, le daré las gracias, como cuando estaba en vida, aunque ya no le podré besar.

Vete, gorrión, le dijeron

 

 

 Y ella se fue

 

Vete, le dijeron.

Y lo hizo.

Dicen que nunca

se ha de echar la vista atrás,

pero es mentira.

 

Cerraba los ojos y ahí

en la esquinita

de sus pestañas

seguía el ayer vivido.

Su voz gritando,

el yo de ella encogido.

Su puño crispado

los pies de ella dormidos.

Su desdén altivo.

Su portazo grave,

el soñar de ella vencido.

 

Claro que mira atrás,

por puro miedo

a volver a hacer

de  marioneta obediente.

De acomodar sus gestos

a las partituras de él.

A esconder que teme

la noche y las madrugadas

si él llega bebido,

si le da por querer sexo

por ella  no consentido.

 

Abraza a la nena dulce,

la que ya no grita en sueños.

La que le inyectó la fuerza

para poder, algún día

mirarla sin vergüenza,

sabiéndose ella misma.

Con defectos y virtudes

pero con la frente alta

al mirarse en el espejo.  

 

Te lo dije,

¿Creías que le harías cambiar?

Qué ilusa, paloma herida.

Y sabe que es verdad,

que creyó que el amor

todo lo arregla.

No se cambia, ahora lo sabe

y mira las fotografías

de una joven que fue ciega

y sorda, hasta quedarse muda.

El espejo refleja una sonrisa.

Las amigas reecontradas,

el balcón con su alegría,

los ojos con otro lustre,

todo canta que está viva.

Ojalá ya esté cercana

la ausencia de pesadillas.

Una fotografía, un instante eterno

 

Imagen de Carlos Pérez Siquier, muerto hace un par de meses, y que no conocía.

Ando buscando una inspiración, tal vez a alguna musa despistada, que me dicte al oído, (como a veces ocurre), una idea que me subyugue, que me apasione, y sólo me deja un pedacito de instante. Algo pequeño en blanco y negro, de una España ya olvidada, aunque puede que no tanto.

Me atrapó la foto, con esos niños, uno de ellos con un descosido en el pantalón, jugando. Ajenos a todo y a todos. Impagable esa mujer de pueblo, protegiéndose del sol, o reflexionando mientras atiende a quien le ofrece un servicio. 

El fotógrafo ambulante pateaba callejas de tierra y caminos de acémilas. Su cámara fotográfica bien embalada, un trípode plegable y una muestra de su buen hacer eran todo su tesoro.  Su oficio había quien lo llevaba a cabo en locales, alquilados casi siempre, donde un decorado en la pared y unas sillas historiadas daban una sensación ficticia de glamour y opulencia para la posteridad. 

Así es muy fácil, se decía el andariego. Él entraba en las casas, y qué casas, míseras en general. Les plantaba quietos en la pared, tras esperar que se adecentasen y pusieran sus mejores galas. Montaba la cámara, y sujetaba bien la antorcha, pidiendo que se quedaran quietos. Los deslumbraba un instante, y al cabo de unos días regresaba con la foto hecha, enmarcada si así lo deseaban.

Las fotos huérfanas, sin nadie que las quisiera luego, se amontonaban a veces, y el fotógrafo las rompía antes de quemarlas. Sabía que la plata del daguerrotipo retenía el alma de quien  retrató. Y sólo rompiendo la imagen se deshacía el maleficio de quedar atrapadas, sin dueño, vagando por el viento en las noches de plenilunio. Nunca quiso que esos retratados le molestaran en ese deambular por los valles más perdido de las Hurdes. Llegó el día en el que una apendicitis  no tratada se lo llevó, y por ahí andan las almas en pena de una mujer de pueblo, dos niños y un gañán con la boina calada hasta las orejas. 

Son quienes poblaron mi sueño tras ver la foto, así que  puedo afirmar que existen, así, a esa edad, inmortalizados en una foto que nadie llegó a romper.

  

Cambio de sexo, en jueves

 

Agradezco todas las muestras de cariño y solidaridad que recibí en la despedida de mi tía M. Rosa. Esta blogosfera es así de cálida y poco digital, hay afecto detrás de los nombres y enormes personas. GRACIAS                      

Este jueves Dorotea nos invita a cambiar de sexo en nuestra voz. Para mí no es nuevo, si bien reconozco sentirme más cómoda como mujer cuando escribo. Imagino la otra voz, (nunca sabré si de manera adecuada), porque somos poliédricos. Mi aportación es la que sigue

Mujer anfibia alejándose

Cómo decirte que tu piel, 

anfibia, de mujer, me conquistó.

Que me dejé caer por el tobogán

de los sueños más lejanos.

Funambulista sin red,

y sin cargas de pasados.

 

Cómo explicar que tu sonrisa

fue mi cielo sin telarañas.

Que tu humor me hizo cosquillas

más allá de mi piel cuarteada,

y que me desnudé, como un bobo,

como un necio, en mi mirada

 

¿Cómo interpretaste tú,

mi musa de blancas manos,

mi quimera de amor deseada,

que yo te amé como un loco,

y que me fundí contigo

sin guardar absolutamente nada?.

 

¿Qué valor diste a mi entrega,

viendo que eras mi pecado,

mi condena y mi redención?

Mi delirio en aras de tu placer.

El afán por ser quien te llenara

me llevó  casi  a un  amanecer.

 

Me perdí, sin brújula alguna,

por los recovecos de tus anhelos,

por el delta salado de tu pubis,

por las esquinas de mis recuerdos,

total,  para que digas, cualquier día,

que tu corazon estaba  ya alquilado.

Carboncillo de Modesto Trigo Trigo

Se ha ido tía M.Rosa

 

Se ha ido la tía Rosa, y ahora el firmamento tendrá otra estrella, una más,, reluciente y serena, que pueda mirar  alguien en las noches de verano en su finca. Sólo allí entendí la inmensidad del Universo y sus incontables estrellas. Se ha ido una memoria viva, sin cuya ayuda habría sido imposible acabar cuadrando el conjunto de un árbol más que extenso. Sin dudar sabía, hasta por los rasgos, de qué rama era una fotografía, y yo me quedaba asombrada, admirada, anhelante de poder tener esa memoria de elefante a su edad.

Madre inmensa, esposa dedicada, hermana irremplazable, tía cálida y arrulladora. Mi brindis va por ti. Y sin estar allí, estoy contigo.

Deteniendo el tiempo

 

He detenido el tiempo con mis manos.

Como un niño travieso y temerario.

Me quedo aquí, prendida de tu talle,

aquí, en el instante preciso de tus besos.

 

Detuve por ti las manecillas,

descompuestas de amor, y de caricias.

Asombradas, envidiosas, expectantes,

las vi pararse con mohínes de codicia.

 

El sol declinaba alzar el vuelo.

Sin prisa, sin urgencia, sin reclamos,

la luna se mecía en el alfeizar,

bendiciendo en silencio nuestro abrazo

 

Un encuentro soñado una y mil veces.

Un suspirar de pieles sin censuras,

ni por tu parte, dejando a la razón de lado

ni por la mía, abriendo el corazón dormido.

 

Sonó una moto por la calle.

Rota la magia, emergimos del mar.

Ese que nos rodeó en la tibia aurora,

y dejó prendidas mis luces, como nunca.

Imagen de Aguirrefotox

 

 

La ciudad de la luz

 

Entraron en el Jardín botánico, poco más podían hacer, la entrada para el Prado no se había reservado por un fallo técnico del sistema, y por la hora, era imposible que les dejaran entrar. El sueño de ver la copia de la Gioconda se venía abajo, nuevamente en su caso. El día previo y con las entradas compradas correctamente, se entretuvieron tanto en El Escorial, que no llegaron a Madrid hasta muy pasada la hora asignada.

─No, si al final tendremos que ir a París, ─ dijo sonriendo Pablo─, bien cogida en su mano la mano de Pilar

─Pues me apunto, no te quepa duda─ dijo ella─, apretando su mano en la él. ─Nos ponemos a mirar viajes baratos, y nos damos el gusto ─añadió.

─Pero qué temeraria eres, a veces me das más miedo que una pedrada en el ojo─ remató Pablo, mientras le pasaba el brazo por el hombro con una levísima presión.

Se miraron a los ojos ante el Velázquez tantas veces fotografiado del paseo. Se reconocieron de nuevo en la mirada del otro, como tantas veces en los diez años que llevaban juntos.

La opción del Jardín les apetecía, con el alarde de luces que anunciaban en la prensa. Esos de Madrid se venían arriba por la nominación de la ciudad a Patrimonio de la Humanidad, y habían previsto varios diseños con luces en varios puntos de la capital. Lo habían comentado el El café Gijón al mediodía, al ver la programación.

Allí estaban pues, en la puerta, poco antes del anochecer. Ante un olivo milenario, recordaron el viaje que hicieran hacia las Canarias, por ese mar, el Atlántico tan distinto a su Mediterráneo. Atracando en el puerto de La Palma, les sorprendió ver el tamaño del ancla de proa, enorme, como sacada de un cuento de Liliput. Cuando el espectáculo acabó, se abrazaron, como en ese puente de navío, bajo las estrellas. Con la diferencia de que ahora la contaminación lumínica no dejaba ver nada más allá del neón de los oropeles de una ciudad que quería ser el centro y la totalidad de una nación.

Pero la ciudad de la luz, París, les esperaba, con su Gioconda, y su escultura de Eros y Psique.

Imagen de Aguirrefotox

Sin pan ni Reyes

 

 

Miro sus manos blancas

haciendo cola con la mujer,

esa del carrito de la compra.

Seguramente su madre,

la que perdió la vergüenza,

y resignada acepta caridad

 

Abundan las familias sin pan,

con poquísima esperanza,

con el dolor de no poder seguir

el ritmo de vida que llevaban,

Que tampoco era de ricos.

Un virus o una crisis mundial,

al final qué poco importa.

 

Se van quedando por el camino.

Los de siempre, los don nadie.

Los que aprietan los dientes

rodando en la noria del hámster

que les tocó siendo pobres.

Y no saldrán, no lo conseguirán.

no dejarán de ser piezas banales.

Quizás víctimas colaterales.

 

El "gran recapte", se anuncia

El "banco de alimentos", nos dicen.

E imagino una carta,

a los Reyes del Oriente,

esperanzada y gozosa.

“He sido bueno”, encabeza

y con letra de niño chico

Enumera, sonriendo, juguetes

que yo sé que no llevarán.

La mujer del ascensor

 

El Ateneu ofrecía un curso de narrativa cuyo horario me iba bien. Me apunté. Al tercer día monté en el ascensor viejo. Precioso, nada que ver con el otro tan prosaico y relamido.

Estando en él, con su traqueteo de levísimos tirones, creí haber dado una cabezadita, sentada en su terciopelo verde, pero ahora dudo que durmiera. Cuando una compañera comentó, asustada, que notó ese aroma intenso a almendras amargas, y vio el reflejo de una mujer con aspecto de los años veinte, quedó patente que yo no era la única que sintió esa presencia. De la docena de integrantes del curso, un grupo entre muchos, dos personas la habíamos notado. Luego supe que habían sido muchos más antes que nosotros.

Entré en la biblioteca y leí cuanto material sobre el edificio pude recabar. Supe que allí falleció una poetisa joven, cuya ligereza de cascos era la comidilla del lugar. Si fue por un ataque al corazón, como decían las crónicas, o por envenenamiento de alguna mujer celosa, como pienso junto con un articulista de la Vanguardia de la época, no podré saberlo, pero ya se va corriendo la voz: por el ascensor del Ateneu vaga el alma en pena de una mujer. 

Mi psiquiatra insiste en que esas leyendas urbanas no tienen una base sólida, y que son habladurías. Pone de ejemplo la mujer de la curva. Lástima que a mí esa inexistente dama me provocara un accidente del que me costó años recuperarme.

                                  

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