Verano en tu playa

Sabor a verano 

y a conversaciones a media voz.

Rumor de oleaje 

que espera nuestros pasos en la orilla.

Olor a sinfonía 

de risas alocadas, apostadas en hilera.

Volver a mecerme 

en la calidez de tus brazos.

Volver a disfrazar 

el miedo a perdernos, con ansiedad.

Volver a paralizar 

los relojes preñados de sed, con besos.

Como las olas 

de un mar que se nos escapa.

Como el sonido 

de cada envite de sal... sobre la playa.

Como la brisa nacida del agua, 

que deja huellas en mi mirada.   

Comarruga a mi medida

Comarruga me da hambre y sueño siempre.

Te ofrecí que vinieras, 

si podías, y que sería un placer 

tenerte con nosotros, 

por esa sensación de cargar pilas

No hay tráfico. Ni ruidos.

Sin comodidad alguna,

mantiene el aspecto digno

y limpio en pintarlo cada año, 

y siempre de blanco sus paredes

No nos entendimos, 

como es ya lo normal 

entre tu frecuencia 

de expresión y la mía. 

Nuestros dialectos

son incompresibles entre sí, 

e incompatibles.

Dices que no entiendo nada. 

Qué verdad. 

Un planeta donde todo

todo me importa, 

pero no me quita el sueño

no entender porque sí siento. 

Comarruga es mi marmita,

de Obelix desfasado

done en instantes me rehago, 

me reencuentro, 

me reconozco y me quiero.

Comarruga me dice...

sigue latiendo nena, 

sigue sintiendo 

que naciste para ser feliz. 

Porque nadie puede obligarte 

a cuestionar lo que es real para ti.

Mecedora de letras

Se ausentó por ver las estrellas.
Y sin previo aviso,
agazapado entre cohetes de verbenas

un asalto de muerte por la espalda.

cubrió los amaneceres de suspiros.

Las lágrimas inundaron las mejillas de Elena.
Y sus almohadas.
Y sus pañuelos.
Y los rincones de sus anhelos.

El tiempo comenzó a amarillear las cartas
y los papeles.´
Y las viejas facturas.
Y a falsear los recuerdos,
y a escamotear las fotos.
Porque ese mundo siguió girando. 
Porque no dejó de girar por él.

Sólo un poemario que no quiso acabar, sigue esperando. 
A unas manos, de preferencia  las de Elena 
para recobrar su sentido de ser..
o las tuyas, o las mías... 
para reverdecer los otoños de las partidas. 
Para revivir la historia... de su poesía.

Pacientes sus páginas
Tranquilo su equilibrio.
Todo su ser en tenso acecho, 
por volver a cobrar vida, 
para unos ojos que deseen vivir,
leyendo...al mecerse de unas líneas... 
en palabras... bien mecidas.