Franja de Gaza, sin solución.

 GAZA, LA SOLUCIÓN FINAL

Asignar una patria y territorio

pareció una idea sensacional,

justicia, tras la solución final,

ensayo pensado en laboratorio.

Entonces no fue contradictorio,

nacía de una indignación mundial.

Pueblo errante, diáspora universal,

se entendió un deber compensatorio.

Tardaron pocos años en guerrear.

Vimos la cara oculta de la luna,

con su sed insaciable de medrar.

Forzar en otra tierra, de una en una,

poblaciones o kibutzs que asentar,

sin solución final inoportuna.

Me sigue sorprendiendo la nula empatía de Israel a un pueblo asediado, por ellos, además. Que sean ellos, los judíos, quienes provoquen lo mimo que sufrieron ellos, un genocidio.

Hoy sabemos que la IV flotilla humanitaria ya está en boca de todos, y que los 47 países de sus integrantes algo tendrán que hacer frente a la retención de sus ciudadanos en aguas internacionales, llevados a Israel y presumiblemente deportados porque sí, porque ....¿son el pueblo elegido de Dios, tal vez?. ¿O porque hay un Trump con ganas de una Riviera Maya costera allí? .

MIENTRAS ME ALCANZA

Me rondará más pronto que tarde

la parca, con su guadaña y calavera,

con las cuencas negruras del tiempo.

Mientras la muerte me alcanza

quiero muertes de mentira, espasmos centrípetos.

Quiero morir mil veces en mi tálamo

Entre tus brazos, sondeando horizontes,

con mi cuerpo pulsátil y anhelante,

todo mi yo busca tu ser, erguido, enloquecido.

Quiero morir mil veces, pequeñas muertes vivas,

sentir que me muero, sin dudarlo

saber que más tren que vaya al cielo no veré.

Quiero morir entre jadeos y sudores,

sentir que con la muerte me renazco,

saber que en la esquina de tu sueño

serás mío por siempre. Sin remedio.

La prisión de los olvidos.

De Lecturalia

He dibujado tu cara, con más pena que gloria. 

Con un carboncillo que dormía en un plumier olvidado.

He hecho un boceto y he mirado mis manos. 

Mis dedos artrósicos me traicionan 

o los  recuerdos se me  confunden entre los verdugones de los años.

Una cara que ahora encuentro ajena, 

me mira desde  un bloc  

Arranco el mamarracho, 

quedando pedacitos en la espiral metálica.  

Esa espiral, tan superior,  con su vertical visión del mundo. 

La que divide la realidad de lo que sucedió.

Hago un esfuerzo para arrancar con precisión 

los fragmentos perforados de este intento de dibujo. 

Para desincrustar con ellos los últimos retazos de ese recuerdo confuso.

Quedo exhausto y pensativo 

con un dolor derramando  escarcha 

entre las falanges y esa instantánea de dos jóvenes 

asomados a una noche cuajada de estrellas.

Yace en la mesa de la cocina una bola de  papel, 

junto a la caja de calmantes y frente a un plato de loza.

Los recuerdos van derramándose 

entre los azulejos hasta desaparecer, en esta prisión de los olvidos.

Mañana, en el café de la esquina, intentaré volver a recordarte, a recuperar las líneas de tu torso mientras cocinabas cantando... esa canción, sí esa. Que ahora no recuerdo. 

En el ascenso

 

En el ascenso

 

Voy a perderme en tu escalera.

Entre los escalones de espuma

de un fondo marino

con burbujitas de mar,

donde tú esperas.

En el ascenso,

hacia el cobijo de las mareas.

 

Me dejaré mecer

por las limadas esquinas de tus deseos.

En el ascenso,

deslizándome entre tu brisa lunar,

remontaré, entre irisadas esferas,

las curvas de tus desilusiones,

y mis esperas.

 

A horcajadas de mis dudas

y de tus miedos.

En el ascenso,

cerrando los ojos con vendas

de heridas resanadas,

te ofreceré la mano,

como a otro ciego.

 

Por laberintos de caracolas,

sin restos ya lamentos.

 

En el ascenso,

llegaré a lo más alto

de tu edificio maltrecho,

a golpes de ausencias rancias,

y de desaprovechados retos.

 

Para llevarte conmigo,

en el ascenso.

 

Décimo premiado en jueves

 

Esta vez es  Marcos quien convoca para un jueves, con su llamada por un Un gran premio. Esta es mi aportación.

El billete se iluminó súbitamente,

las nubes se abriendo con un rayito de sol.

Desde su jubilación caminaba mirando al suelo

y allí, medio mojado, lo atisbó.

 

Con sus gafas bien graduadas

calculó que expiraba el mismo día,

qué sorpresa al consultar por Internet,

el premio gordo le quemó en la mano.

 

Controló su taquicardia.

Se sentó en la mesade la cocina.

Lamentó la falta de Noelia.

Sus hijos no andaban boyantes, recordó.

 

Hizo el cálculo mental para el reparto.

Con su cuarta parte compraría un apartamento,

pequeño, sencillo, de segunda mano.

Ante el mar hasta morir es más amable.  

 

Quedaban pocas oficinas de la Caixa.

el bus tardó más de lo previsto,

los muchachos que chocaban con él

bajaron dos paradas antes.

 

El dolor en el hombro le dejó exhausto.

La billetera había desaparecido.

Sus sueños también.

Noelia le sonreía. La ambulancia ululaba en vano.

 

 

A MI MAR

 

 

 Voy desgranando versos

al borde de aquella orilla,

que me acuna y me relaja.

que me recuerda ser agua,

 siendo agua estoy viva.

Quien me alienta y quien me mata.

 

 Mis metáforas marinas

nutren mis almohadas blancas

como playas tropicales.

Mis versos de intenso rojo

son remedos de corales

vistos desde lontananza.

 

 Sirenas y  barcas varadas,

me miran esperanzadas.

Los mascarones de proa,

de mis versos de añoranza,

toman mi mano y mi pluma

y escribo a mi mar amada.

 

 Salitre, arena mojada,

mi refugio de ermitaño

cuando estoy ya desbordaba.

Me transformo en caracola

por recomponer mis alas.

Renazco. Mi mar aguarda.

 

ALGO SOBRÓ O NOS FALTÓ

 

Nos faltó alguna madrugada tibia.

Un champagne con burbujas bien helado,

unas gotas de elixir de las delicias,

o un amor algo más equilibrado.

 

Nos sobró la impaciencia de tu boca,

y ese deseo tan loco y tan temprano.

Mi prudencia excesiva en las pasiones,

y esa glorieta con olor a desengaño.

 

Nos faltó la quimera, por bandera.

Más valor de mi piel sobre la tuya.

Un dueto entre las flores como orquesta,

y una brisa marina con locura.

 

Nos sobró, ay amor, tan larga espera.

Las trampas en las manos de los necios.

Nos faltó y nos sobró, ay, primavera,

equilibrio para andar por un trapecio.

 

O no sobró, ni faltó, y hubo bastante,

pero quedamos sin tomar el tren

de un diptongo vacío y ya sangrante

que moría al bajarnos al andén.

 

 

 

 

CRECIENTE Y MENGUANTE

 

CRECIENTE Y MENGUANTE

 

La mañana va asomando,

bajo una luna creciente

y los restos menguantes de estas fiestas.

Hasta los espacios menguan.

 

Se empina y mira por encima de mi hombro.

Quiere saber qué ando escribiendo,

como a veces es curiosa

por saber que ando leyendo.

 

Ahora escribo menos,

me planteo más qué aporto

con cada verso que nace de mi pluma.

No me seduce dejar jirones de mí.

 

Ahora leo menos, curiosamente, también.

Disecciono los poemarios,

las novelas, los ensayos,

y el bisturí amputa cientos de páginas.

 

Los diarios, virtuales en mi caso,

tampoco me aportan más

que la constatación de tendencias

que me tensan, que me aterran.

 

Son la muestra de que, seguramente,

necesitaremos otro Renacimiento

si el oscurantismo sigue campando a sus anchas.

Los leo y rezo por un futuro que no será.

 

El día seguirá abriéndose

traerá encuentros con amigas, relatos y poemas,

lecturas compartidas. Y entre palabras impresas

olvidaremos la historia de la vieja Europa.

Nuestra historia.