A mi madre. La que hubiera elegido.

 

No pudimos retener tus abrazos.

Se nos escapó el tiempo entre las manos,

como en esos relojes dalinianos,

sintiendo con tu muerte un puñetazo.

 

Hoy recuerdo con nostalgia tu regazo

de sandía y horchatas en verano,

de sombra y agua fresca en el solano,

tu “cura sana” sobre mis arañazos.

 

Friccionabas mis manos en invierno.

Tú, que hasta sufriste sabañones, 

con tu cuidado, puntual y tierno. 

Creo oir tu voz,  entre algodones,

y es que hoy  sigo echándote de menos, 

derrochando ese amor, a borbotones.