El Ateneu ofrecía un curso de
narrativa cuyo horario me iba bien. Me apunté. Al tercer día monté en el
ascensor viejo. Precioso, nada que ver con el otro tan prosaico y relamido.
Estando en él, con su traqueteo
de levísimos tirones, creí haber dado una cabezadita, sentada en su terciopelo
verde, pero ahora dudo que durmiera. Cuando una compañera comentó, asustada,
que notó ese aroma intenso a almendras amargas, y vio el reflejo de una mujer
con aspecto de los años veinte, quedó patente que yo no era la única que sintió
esa presencia. De la docena de integrantes del curso, un grupo entre muchos, dos
personas la habíamos notado. Luego supe que habían sido muchos más antes que
nosotros.
Entré en la biblioteca y leí
cuanto material sobre el edificio pude recabar. Supe que allí falleció una
poetisa joven, cuya ligereza de cascos era la comidilla del lugar. Si fue por
un ataque al corazón, como decían las crónicas, o por envenenamiento de alguna
mujer celosa, como pienso junto con un articulista de la Vanguardia de la
época, no podré saberlo, pero ya se va corriendo la voz: por el ascensor del
Ateneu vaga el alma en pena de una mujer.
Mi psiquiatra insiste en que esas
leyendas urbanas no tienen una base sólida, y que son habladurías. Pone de
ejemplo la mujer de la curva. Lástima que a mí esa inexistente dama me
provocara un accidente del que me costó años recuperarme.
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