En el trajín de la Granvia

Sonidos de la Granvia. De Modesto Trigo

La Granvia estaba ya habitada, como entre líneas de Antonio o de Modesto, en una invitación a los sentidos. Como los entresijos entre las pecas de una mujer menuda, y las ganas de contarlas de él. La mañana debutó con unos churros de San Ginés, oliendo a gloria entre fogones de los aromas de unos botones de un abrigo de cheviot. 

Esa mujer que desayunó sus ganas de leer la prensa sin prisas, resultó que  respiraba los rincones de los callejones, con ojos de adolescencia y zapatos de manoletina, faldita a cuadros de monjas y cuadernos de espiral de papel cuadriculado. Lejana ahora, a sus tacones de vértigo,  y a las miradas que provocaba el sonido de sus pasos en los adoquines de la promesas.

Él había abierto la mañana, casi leyendo mientras miraba a esa mujer de ojos de luna llena, y mirada ahíta de aromas de pasado reencontrado. La había seguido entre incipientes amaneceres de anhelos, y un presente en el que llegaba al fin a la avenida. 

La luz la envolvió con sol de primavera, dejándo al tipo hechizado, de tal manera, que sintió cómo calaba hasta los huesos un interrogante al destino, en  forma de arquero, paseando por un Madrid, tatuado en el corazón.