Siendo observada,
pintaba
primaveras,
con sus pinceles.
Nenúfar rojo,
solitario
le arropan,
las hojas verdes
Por primavera,
los nenúfares
duermen,
sobre las hojas
No ignoro que el mundo nos presenta hoy, como ayer, como sin duda hará mañana, la cara más inhumana que damos en llamar civilización. Pero hoy es el día de la poesía.
Sí, está viva.
El sábado había un slam en el CCCB de
Barcelona. De los diez seleccionados para recitar, escenificando, sus poemas,
sólo una fémina nos representaba.
Curiosamente, entre el
público, me pareció ver más mujeres que hombres, y como en tantas otras
actividades, me pregunté por qué tan parca representación.
Sea como sea, me gustó
el poema sensible aun crudo que presentó, así como dos muy potentes que defendieron sendos hombres jóvenes. No
eran adolescentes, pero dejaban ir, en raudales de fonemas, la potencia de la
sangre bombeando con la fuerza de los sentimientos, de la ironía, de la crítica
social… en fin, que siento cómo la savia de los poemas no está remansada, sino
que fluye, al compás de un ritmo que nos lleva a sabernos vivos.
Escribiendo,
escuchando, sintiendo la poesía...latimos con ella. En ella.
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