La mujer de blanco II

Luis la acompaña hasta su casa, sube con ella en el ascensor, y a pesar de desear un puro, quiere reservar su boca para esos labios de cereza madura.  Acaban en la cama, ella con una bolsa de guisantes congelados en su tobillo y él explicando por qué había llegado con tanta antelación a su cita. Conforman una cita futura donde ella haga de Cicerone. Han puesto Bach BWV 1041. Luego, sin saber cómo ocurre de una forma tan natural,  ni por qué, redimensionan el tiempo y el espacio que les queda, inmersos en los brazos del otro. Lola resulta ser una escritora que él comenta a veces en su blog de lectura, y que usa seudónimo. Acaba siendo la mujer arrojada del papel couché, y redimida por una mirada con gafas. Desata sus alas, para dejarla volar, al reducto más carnal y al mismo tiempo más virginal, que ninguno de los dos pudiera recordar. Ahora, entre la música leve que, de contrabando, se filtra entre sus caricias, ambos se reconocen en ese tacto soñado y al fin encontrado en un Metro, oyendo a Mozart.

Otra música entrecorta sus alientos enredados. Van en pos de más y más caricias, más adagios, más sinfonías, más melodías de canela y albahaca. La tarde  ha  empezado a incendiarse, y ya no hay manera de detener el humo ardiente que dejara atrás el puro de él y la tristeza de ella. Por el aire vuelan virutas de estrellas que dibujan a cuatro manos entre los dos. La cama revuelta, con guisantes y prendas de ropa parece un oasis recién creado. Poco apoco los pulsos van tornando a su ritmo, Las taquicardias se enlentecen. Un guisante ha quedado bajo la rabadilla de Lola y ríen en su busca. Luis  desconoce qué hora es, y no le importa. Suena un timbre. Miran divertidos y plácidos el despelote del espejo.

Luis se despierta en la sala de espera de la Barraquer. Se acaba su cabezada. Un timbre suave deja paso a su nombre declamado en voz alta y clara.  La mujer del tobillo del Metro le sigue pareciendo familiar. Todavía juraría que es Fred Vargas. La ayudó hasta llegar a la calle Aragón y ha pedido un taxi por ella, quien seguramente ya hay sido visitado en un hospital. Esa mujer de abrigo blando, que auguraba delicias marinas, se le ha aparecido en un sueño delicioso y él la ha perdido en su mar de dudas.

Lola guarda los cambios y cierra el portátil, con una escena del tercer capítulo de su nueva novela en el documento word. El timbre del microondas calentando la cena le saca de su ensimismamiento. El dolor del traspiés del metro sigue, a pesar de la ayuda en pedir un taxi del tipo aquel, grande y con gafas, que parecía quererla reconocer y que se ha colado en un sueño con guisantes.