Reincidentes

Pablo había dejado de beber tres veces. De fumar hasta siete veces. Se enamoró sin ser correspondido una quinta vez, y cuando su sexta novia le dijo-"lo que me gusta de los reincidentes es que no cambian de idea", pensó para sí que sus posibilidades de encontrar el verdadero amor no habían terminado.

Con un corazón al abordaje, la lluvia de abril tiñendo de gotas las ventanas de su casa, se despidió  de ella, y, con una maleta ligera con sus cuatro cosas importantes, tomó un tren hacia el primer destino que anunció el tablón de salidas de la estación.  Se bajó en la última parada. Quería olvidarse de esa sexta novia. Estaba cansado de tanto enamoramiento, cansado de aventuras con hiel y vinagre, cansado de ese sabor a sal en el cielo del paladar. Respiró profundamente, se hizo un cigarrillo y se percató de que necesitaba beber algo. Cuando salió del bar, algo menos sediento y un poco menos enfadado con su sino, vio a una chica bajita pero muy hermosa. Esperaba un tren en dirección contraria, sentada en un banco del andén. En un arranque de locura se fue hacia ella y la abordó. Le prometió, sin más, días con salidas de sol y noches con luna. No le quiso prometer lo que no tenía: ni entusiasmo ni alegría. Ella le miró despacio y le dijo – Perdona, necesito pensar sobre tus grandes promesas, porque yo tampoco puedo prometerte nada. Acabo de salir de una quinta relación y estoy dejando de fumar, por séptima vez, así que no tengo muchas ganas de hablar contigo. Y para colmo es viernes y trece, así que, mejor te largas.

Sus palabras le sonaron a miel sobre hojuelas. A promesa, esa vez sí, de un partir de cero, por séptima vez, y le invitó a un café, en el bar de la estación, y ella aceptó. Charlaron. A la espera de algún tren. Tal vez a la espera de alguno de esos trenes que no llevan a ninguna parte