Hallada sin identificar

Se dejó llevar, como la hoja de un árbol de hoja caduca en el otoño, quedándose sin aire en la bajada y aterrizaba ahora, confundida en barro y lluvia, hecha un ovillo, bajo las ramas de un viejo algarrobo. Se incorporó, confirmando que no era un sueño, con sus tejanos empapados, la espalda húmeda y un castañeo en los dientes. En su mano derecha aferraba una pequeña llave, dorada y limpia,  y no tenía nada más. Sin bolso ni mochila, ni móvil ni sosiego, se dispuso a buscar la salida de ese bosque encantado en apariencia, de la única forma que su instinto le ofrecía: siguiendo unas señales en el suelo, escuchando los sonidos del viento de la tarde y guiándose por la luz que aún jugaba a su favor.

En el bolsillo derecho guardó la llave, por si era de alguna caja con cerradura, movió los dedos de los pies y se puso a hacer el camino al andar, como Machado, para si volvía la vista atrás poder ver la senda que nunca se ha de volver a pisar. Le dio por esquivar las lombrices amarillas del suelo  húmedo por el chubasco, las hojas marrones empapadas de agua, llanto y  rocío y se permitió golpear alguna piedra ovalada y grisácea.

Siguió, tensa y alerta, hasta hallar las huellas de un paseante previo,  de botas grandes, seguramente de algún hombre pesado y de caminar presto. Pesado por la hondura en el barrizal y presto por un talón marcado con decisión. El sendero por el bosque brillaba a ratos con reflejos del sol sobre las gotas oscilantes de las ramas y,  por fracciones de segundo, la extraña luz  iluminaba caprichosa la neblina, confiriendo en la nada, la ilusión de unas  imágenes con  textura a sueño por comenzar a dormir.

Calzada con unas náuticas iba colocando cada pie sobre una huella, con la infantil presunción de que nadie encontrara jamás pista alguna sobre su paso por el bosque este Abril. Cuando los ladridos de un perro y unas voces juveniles le indicaron que estaba cerca de algún pueblo fue cuando se preguntó, por primera vez, cómo había llegado allí.

Escribo estas líneas mientras busco acomodo a una llave  primorosa  y reluciente que me entregó una muchacha, de ojos tristes, que apareció ayer cerca de Prades y que aún no hemos conseguido identificar. Hemos hablado con ella. La he escuchado activamente y sin llegar a comprenderla, me ha generado un interés enorme por darle un pronto regreso a su casa y a su vida. Cuando te mira y te ve, con esos ojos tan abiertos y esa cara tan triste no puedes evitar que te inunde un deseo infinito de protegerla. Estamos barajando diversas hipótesis, pero cobra fuerza por momentos, la posible ingesta, voluntaria o no, de alguna sustancia que no hemos sabido detectar aún  en el laboratorio. 

Ella habla de alguien llamado Phil, con h, y parece responder al nombre de Sara. Es alta y delgada, de larga melena marrón y leve acento gallego.