ECHANDOTE DE MENOS, en Jueves

                               

 Me uno a la convocatoria de Mag, trastienda del pecado con este poema.

Cada cosita de mi París

me trae un recuerdo intacto.

Ay barcos que transitamos

en un Sena a cuatro manos.

Ay jardines de colores

donde tanto nos besamos.

Ay tus gafas peregrinas,

tu barba tan densa y blanca.

Ay tu voz sonando a viento,

con tus dedos de pianista

deshaciendo nuestra cama.

Ay de adagios sin guitarra.

Ay de esos ojos que miran

y escrutan dentro del alma.

Ay de tus labios hambrientos

que buscan agua y escarcha.

Ay de tus tintes al óleo

persiguiendo madrugadas. 

Todo lo que veo me gusta,

todo es bello, y me entusiasma,

pero no me engaño al decir

que siento cuánto me faltas

cuando mis ojos se abren

al filo de la mañana.

Maripau González, La Pineda 21 febrero 2023

LLUEVE RECIO EN EL BOSQUE ANDINO

La humedad en el ambiente

el bochorno sudoroso,

preludiando lluvia intensa.

La belleza tiene un precio.

Las cascadas en caminos,

cataratas en las pistas,

desprendimientos de barro

llevándose árboles de cuajo.

El paraíso te aguarda

entre odiseas para coches,

cálculos de equilibrista

y a centímetros del barranco.

Puede que te espere un paisaje

de un verdor que te deslumbra,

tiroleses de Oxapampa,

o piscinas en la jungla.

El paraíso nunca es fácil,

no se llega limpio del todo

por angostos senderos

de barro, y vestidos de satén.

HOMENAJE A LOS NATIVOS.

Maripau González Bodeguero. Oxapampa 11 marzo 2023

LA GOTA DE VIDA Y LUZ

 

La pelea había sido a muerte

alguien tenía que perder,

alguien tenía que morir,

y el que venció se alejó.

Se fue sin mirar atrás,

era el ganador, el invencible,

el que deja tras de sí

los muertos que a nadie importan.

 

De la oreja del vencido

un hilillo de sangre, 

a punto de almíbar, 

mojaba la estrecha acera.

Esa gota fue creciendo

lenta, como las amapolas,

suave, como la brisa,

roja, como la ira más atroz.

Nadie se acercó, nadie, 

mientras él agonizaba

con bocanadas de sangre

y una súbita paz interior.

La gota no creció más.

Quedó como semiesfera informe

sin llegar a coagular,

poco mayor que una uña.

El sol inició su retirada,

dejando esa luz de refilón

tan amarilla y tan dorada

y la gota la recolectó.

Observé como un latido.

perlado, gelatinoso y vivo

reflejando la luz exacta

para plasmar un instante.

Las chispas rosadas,

deteniendo el tiempo,.

bailaban la danza

de la vida y de la muerte.

Parecía un rubí que se fundía

reverberando luces de fuego,

como la belleza precisa

de un  magma dejado al sol.

Un silencio atronó toda la calle,

si hubo algún sonido no lo oí.

Estaba petrificada 

contemplado ese prodigio.

Hasta la guerra, y la propia muerte 

habían dejado una gota ambarina,

rojiza y grave, luminosa,

que florecía tras tanto y tanto dolor.

Febrero 2023

OJO, ESTARÉ DE VIAJE HASTA EL DÍA 14. POCO OPERATIVA POR TANTO. Un abrazo a tod@s

CON PRISAS Y A LO LOCO, EN JUEVES

 

Siguiendo la propuesta de Campirela, sobre  Con prisas,  mi aportación es este pequeño texto 

La vi llegar, acalorada.

Pidió un café y salió huyendo

hacia el aseo femenino.

Yo leía el diario

ante un capuchino soberbio

y no la llamé ni hice caso.

Tan apurada parecía

que imaginé causa extrema

para ir a los lavabos.

Paula, luego relajada,

me saludó con dos besos

y no le pregunté nada.

Se había puesto, me dijo,

el bañador del revés,

por las prisas en salir.

Le apretaba por doquier,

por delante sobre todo,

y me costó mucho entender.

Ya en el gimnasio,

antes de ir a la piscina,

hice la prueba conmigo.

Qué incomodidad, por Dios,

cuando sonó el silbato de inicio

me lo quité rapidito.

Bien es verdad 

que en la hora de aquagym

se veían las costuras.

EN EL VAIVÉN DE TUS OLAS

Destrozo folios de amapolas,

como mis viejos miedos,

cuando tus manos me aciertan,

dejando el corazón abierto.

Me agarro al hilo de una cometa, 

con los colores que existen,

y los que luego me invento, 

y me dejo atrapar, encantada,

por los latidos del viento.

Y así, como sin querer, 

vuelo entre las nubes, 

mientras paseas por mi cuerpo

resanando cicatrices

de otros mares, y otros puertos.

Maripau González, La Pineda, 25 febrero 2023

...Y voló, en jueves

Siguiendo la convocatoria y propuesta de Magda, la trastienda del pecado, sobre aves, mi aportación es la que sigue, basada en un relato con el mismo tema de hace unos años

Mi hijo pequeño, el menor de tres,

se balanceaba en su caballo balancín.

Un día me pidió poder volar

en su caballo de felpa, santa inocencia.

Hicimos unas alas con cartón,

las unimos a los hombros del corcel

y sobre  ellas pegamos plumas

de un viejo y arrumbado edredón.

El engendró quedo regular,

pero, contra mi pronóstico, volaba.

Desde ese día les veo salir y volver,

dejando abierto el balcón.

Él sobrevuela  el campo cercano

a ahorcajadas de su sueño.

Ya no me causa pavor,

es su juego, simplemente.

La gente me cuestiona y me critica.

Pero el niño crecerá y entenderá

que volar es imposible, que los Pegasos 

son seres mitológicos, y no existen.

Pero para qué tener prisas

en que cabalgue la realidad material.

Él vuela, de esa curiosa forma, 

y deseo que nunca deje de volar. 

Maripau González La pineda 21 febrero 2023

NOCHE DE FEBRERO

 

La noche justo se asoma.

El aroma de una sopa de sobre 

me encuentra atrincherada 

en el comedor de casa

esquivando en lo posible 

el fresco de la noche helada.

 

Ese regusto de poesía, 

en catalán y español

sigue en mi mente, tan avara, 

evocando sensaciones,

historias de fronteras y de asaltos,

Morfeo tardará en llegar.

Madrid, Barcelona,

qué poco importa el lugar.

Tarde derramando versos,

dando vida a los sentidos,

acariciando mi rostro

de mujer con vistas al mar. 

Maripau González Bodeguero. La PIneda, noche de 15 de febrero 2023

LOS SUSPIROS BUSCANDO UN MAR

 

Se me escapan los suspiros,

ante una puerta cerrada 

que no deja ver el mar

por más que yo lo imagino.

Un mar que nos es negado

como negando la sal.  

Se nos escapan las olas,

como minúsculos virus 

que ignoran dónde anidar, 

entre nostalgias de ayeres, 

que nos hacen recordar 

playas con amaneceres. 

Nos quedamos mirando. 

absortos, los estanques 

de agua tendida al sol,

recordando el mar impreso

en las retinas sin tiempo. 

Como una foto en sepia más.

Quedamos mudos recordando 

aquellos besos desbocados 

de frambuesa y de salitre 

los "te amo" en la arena

a la espera de que vuelvan

cualquier día, frente a algún mar.

Maripau González, La Pineda, 7 febrero 2023

A MI TÍO POSTIZO, AL PARTIR

PARA PEPE GARCÍA, MI TÍO. 

Voy desgranando momentos

como cuentas de un rosario

entre tus cuentos cambiantes

y tu angioma de antebrazo.

Ese león en rebeldía

sin permitir ser cazado,

que se comía a los blancos

con escopeta en la mano.

Aventurero indomable

aunque aún poco viajabas,

te escuchábamos absortos

creyendo lo que contabas.

Pepe el de Valdezarza

con cuentos hipnotizantes,

con su alegría sin reservas

y su mente inalcanzable.

Quedaron huérfanos, sí,

las Cuenta del gran Capitán

sin tu voz de mercenario

allende de cualquier mar.

Dejas besos e  hijos, 

sobrinos de quien fuiste padre,

esposa, nietos, y gente,

que tardará en olvidarte. 

Para Pepe GARCÍA, 

el contador de cuentos

y de números fiables,

que sigue vivo en el viento.

Maripau González Bodeguero. La Pineda  17 febrero 2023

TE QUIERO, SIN SECRETOS

 

Siguiendo la iniciativa de Neogéminis con la temática " secrtos", mi participación es la que sigue

 

Te dije que te quería,

y yo te quiero, morena.

Me cautivó tu imagen, Isabel.

Tus pendientes, de aretes.

Tu sonrisa y tu vaivén.

Tus besos, de miel y luz.

 

Cómo dejaste,

cómo me permitiste no saber,

cómo ocultarme meses

que no naciste mujer.

Supuse pudor,  

cierta vergüenza, timidez.

 

Qué sorpresa, amada mía,

cuando anoche me dijiste

que algo me querías contar.

Que no quisiste engañarme

pero que te llamabas Iván.

Te quiero como Iván, o como Isabel.

 

Maripau González. Reus,  15 febrero 2023

A MI MADRE, QUE SE FUE SIN PREVIO AVISO

 

No pudimos retener tus abrazos.

Se nos escapó el tiempo entre las manos,

como en esos relojes dalinianos,

sintiendo con tu muerte un puñetazo.

Hoy recuerdo con nostalgia tu regazo

de sandía y horchatas en verano,

de sombra y agua fresca en el solano,

tu “cura sana” sobre mis arañazos.

Friccionabas mis manos en invierno.

Tú, que hasta sufriste sabañones,

con tu cuidado, puntual y tierno.

Creo oír tu voz, entre algodones,

y es que hoy sigo echándote de menos,

derrochando tu amor, a borbotones.

Maripau Gonzaléz noviembre 2022

FELIZ SAN VALENTIN 

Ocasionalmente, en jueves

 

Siguiendo la propuesta para este jueves, de neogéminis, mi aportación es la siguiente

 

A veces febrero se pone quisquilloso.

Reivindica ser invierno

y emprende un juego con el clima

que lo queda medio alocado.

 

No siempre, por fortuna,

le da por dejar que un frío,

polar, y con viento fuerte

se instale en este país.

 

De vez en cuando, hoy por ejemplo,

el Mediterráneo muestra envidia,

por el Cantábrico, tal vez,

y le da por los oleajes salvajes.

 

Pero a veces, algunas veces,

porque no siempre lo miro,

le saludo, y, de vez en cuando

él me acaricia,  mojándome.

 

A LAS CINCO DE LA TARDE

 

Y es que no te supe amar.

Con el frio en bandolera

y tu pelo alborotado

el reloj marcó las cinco.

Como cada martes,

con sus minutos de anhelos

y sus trampas en mi corazón.

De nuevo no supe, no pude.

Mi pregunta se escondió

tras mi despedida de oferta,

tras mi temor al vértigo.

Y nunca te pedí amarme.

Hoy, en edad de mirar atrás

me pregunto cada día,

cuando suenan las campanas,

si dejé pasar un tren.

Ese que tal vez llevaba

al andén de los suspiros

y los abrazos de fuego

que dieron en llamar amor.

Para escribir sobre el mismo tema que proponía Marcos.

Maripau González. La Pineda 20 diciembre 2022

EL TIEMPO ES UN LADRÓN

 

El tiempo es un ladrón

que nos va robando cosas.

De manera sibilina.

Yo diría de forma airosa.

Cuenta, casi no te das.

La palabra misteriosa

que persigues con desvelo

en la punta de la boca

y que no logras cazar,

se te escapa presurosa.

La agilidad de la mente

que fue tu baza primera,

tu bastión inexpugnable,

luce sin flecha certera

y empiezas a da mil vueltas,

ignorando tu sordera

menospreciando el aviso

de que no eres ya quien fueras.

El espejo no te engaña,

y te lo dice cualquiera.

Te ves más lento, seguro.

Te ves más torpe, es verdad,

aunque ya no tengas prisa.

Con menor velocidad

en tus piernas y tu mente

intentas aprovechar

la sabiduría que dicen

que trae la tercera edad.

Pues no sé, yo preferiría

no cansarme de volar.

Maripau González. La Pineda 30 noviembre 2022