Con la maleta preparada

Elena le dijo- "los cambios son tu oportunidad para avanzar”, poniendo una maleta en la puerta y recogiendo las llaves de su casa.  Luis entendió, en el frío de la madrugada, con el equipaje entre las piernas, los pies agarrotados y el corazón en un puño, que mañana tal vez  entendería mejor,  pero de momento, para entrar en calor, pidió un carajillo de ron Pujol. El calor del licor, deslizándose por su garganta, le devolvió la cantidad justa de sosiego y templanza como para procesar las palabras de su amada musa, que seguían resonando en su cabeza. Siempre había sentido pavor por los cambios, pero aquella vez entendió que mejor este cambio por enfrentar, que mil mentiras a medias por disimular. Se quedó un  rato en el bar de los madrugadores, acechando la rendija de su propio corazón, para encontrar en él lo que Elena ya sabía y que él seguía negándose.

Había intentado navegar a contracorriente, y labrarse un destino que no difiriera apenas de sus sueños, y se había extraviado en el intento. Ahora pretendía mantener abiertas tanto la puerta a la esperanza, como sus arterias a la sangre latiente. Como serpiente en muda, debería romperse la piel, para crecer, porque el horizonte a corto plazo es corto de vista y lerdo de piernas. Por una vez, cual Ave Fénix victoriosa, estaba decidido a renacer de unas cenizas -todavía rescoldos- que le quemaban la piel y las dudas hacia sí mismo.

Se sintió más fuerte con el segundo carajillo. Los habituales iban entrando y saliendo del bar, mientras el sol iba ganando la batalla a esa noche de pesadilla hecha realidad. Ahí, sentado, y con su café aderezado, en la mesa de mármol, se vió capaz de sacudir las alas y el alma, para echarse a volar, hacia horizontes más claros, donde cielo y  mar conformen para él un espectáculo de estrellas, aún por abrirse, en la bóveda nocturna de una playa que conoce. La de Palafrugell,  tan sólo para él. Mirando la maleta, se vistió en la imaginación, de algas sedosas, de conchas planas y caracolas voluptuosas. Dejaría atrás,  por fin, lastres repetitivos, pesados abalorios, y convivencias cansinas en las que ellas huían de él . Dejaría  atrás mujeres que tal vez le habían amado, espejismos de  victorias, aburrimientos ociosos y derrotas que jamás volverían a peinar sus mañanas. Dejaría atrás todo lo que un día amó, incluyendo a Elena. 

Sólo ella había entendido que esa procastinación, esas excusas empecinadas y cambiantes, no eran más que miedo a no poder tener éxito con su vocación de pintor. Le había faltado empuje y empeño. Nunca creyó que le faltase talento, pero ahora, cuando el reloj se acercaba a la partida de un tren hacia la costa Brava, se levantaría de la silla y partiría hacia el apartamento con vistas al mar, al que casi nunca iba, para darse, esta vez sí, con nuevas pinturas al óleo, una segunda oportunidad.