Haciendo encadenados

Pensando en Alfred. Cómplice literario insuperable

Me he sentado nuevamente, sobre unas aguas blancas, de papiro en ciernes. Me relajo en los suspiros de ese aire en los pulmones que aún retengo, y revivo la cadencia de mis labios por la superficie de las palabras. Esas que desabrochas con tus dedos, de pianista embelesado,  y yo atesoro entre mis manos. Recojo hasta las migajas de esas palabras entrelazadas, que nos alientan a seguir, con sumo cuidado, por no romper el momento de la mágica velada. 

La ilusión de que la lluvia de fonemas se convierta en un  canto de rocío recreado, partiendo de la nada, me sigue pareciendo un arte de complicidad innata.  Sin imposturas, el anhelo se construye con argamasa de deseos, para imaginar presencias, a través de las palabras, prendidas, como manzanas, de  un árbol de la vida que nos cobija. Como un fruto maduro, aun sin pasado, los encadenados se tejen, con el albor de la voz en tinta china. Ilusiones nuevas, desnudas, sin moratones, cargando las baterías, con sabor a la alegría de saber que, en los rincones, se alimentan los sabores de una amistad compartida.